Личные записи

Без сомнения, осень случается с теми, кто слаб,

Кто рисует ящеров и богомолов.

В первопрестольной сегодня туман водянистый и смрад

И ощущается кожей чужое слово.

Эхом, застывшей лавой вишнёвых губ нутряного "я",

Выстрелом в воздух:"выдалась та ещё нынче муть" -

Млечная нежность монашкой ищет любовь его втихаря,

Змеев бумажных пуская по ветру в путь.

Глаза Кошки ненароком посоветовала сливать в свой блог всякие стрёмные стишата.
Я не преминул воспользоваться советом…

666
Люди из рабочего посёлка у крестьян украли поросёнка.
Чтобы насадить на арматуру, сжарить и сожрать под политуру.
Мужики небритые и в сажах, и с мозолями, набитыми на кражах,
пятачка тащили.
Он пинался: обо всём, наверно, догадался.
Из бараков состоит посёлок.
В самом центре - выгребная яма.
Громко плачет Фунтик как ребёнок, осознав всю глубину кошмара.
Ложками стучат нетерпеливо дети мужиков. Воняет пивом
из распахнутых бараков пролетарских.
Все готовятся отужинать по-барски.

Мастер по убийству и разделке, дед Макар протёр лениво зенки.
Вынул инструмент из-под сарая -
меч, доставшийся от папы-самурая.
И халат из итальянской кожи он надел, на Рэмбо став похожим.

Досок накидали, подпалили. Фунтика ремнями закрепили
на конструкции из стали-нержавейки,
чтоб расправиться над свинкой по-злодейски.

Фунтик, бледный будто Эдвард Каллен, всхлипы подавить себя заставил.
Смерти он в лицо взглянуть достойно - захотел.
Плевать, что будет больно.

Мужики разлили по стаканам что-то мутное. Поставили "Нирвану".
Гранж старинный мраку нагнетает.
Фунтик в плечи голову вжимает.

Дед Макар вальсирует с китаной, наслаждаясь предстоящей драмой.
Работяги косяки забили планом.
Всё.
Готовченко щас будет поросяну.

Дед Макар прицелился. На холке -
пятнышко.
Как-будто бы наколка?
Пригляделся: - Батюшки! Не верю!
Номерной значок набит у зверя!

Цифра шесть повторена три раза..
Неужели, свинка - экстра-класса?

- Тихо все! - Макар сказал внезапно.
- Понял я..что значат эти пятна.
"Омен", помните, мы давеча смотрели?
Там мальчонка был. Со знаком Зверя..
Антихрист в обличии ребёнка.
А у нас - он в форме поросёнка!

Работяги вдумчиво молчали.
За Макаром кисло наблюдали,
как ремни он снял с печальной свинки.
И погладил ласково по спинке.

- Связываться с этим поросёнком - может быть опасно для посёлка.
Пусть бежит он, от греха подальше..
И у нас всё будет так как раньше.

Фунтика просить не стали дважды.
Шанс такой даётся лишь однажды!
Кровь прилила к телу молодому,
полетел к отеческому дому..

- Мы не вразумеем, жрать-то будем?
Или как обычно: хуй на блюде?
- тишину нарушил по-хохляцки
мрачный рёв голодный гастарбайский.
Ужин накрывается вагиной!
А ты тут моргаешь, как невинный!

Упырями двинулись на деда
работяги, требуя ответа.
Засвистела ловкая китана
в цепких пальцах старого болвана..

Много полегло в тот день народа
от руки японского урода.
Спасся поросёнок от закланья,
люд лишив рабочий пропитанья.

2008 г.

      Немного Белянина вам для затравки.))

      Автор иллюстрации: польский художник Томаш Ален Копера.

      Любимая, мне плохо без тебя... 
      Мне холодно и ветрено, и страшно.
      По половицам, жалобно скрипя, 
      Проходит сиротливо день вчерашний, 
      Лелея пожелтевшие листы 
      Сентябрьского клена на ладони. 
      Качает память невские мосты, 
      Где злобно пляшут клодовские кони, 
      Роняя пену с бронзовых удил 
      На грудь слепому яростному галлу. 
      Где черный ангел гордо-легкокрыл, 
      Но навсегда привязан к пьедесталу. 
      Сковал гранит свинец угрюмых вод, 
      И тучи повторяются по кругу... 
      Любимая, уже который год 
      Бредем в опасной близости друг к другу. 
      Мы - дети, заплутавшие в бору. 
      Наш путь завален жесткими снегами. 
      Мы зажигаем спички на ветру, 
      Но как мгновенно умирает пламя... 
      И кажется вот-вот за горизонт, 
      Приглаживая крылышки украдкой, 
      Зареванная Муза уведет 
      Хромающую, белую лошадку...

      (с)(Андрей Белянин)

Да не знаю я, какой рисунок сюда пихать!

Типа это будет сонга. Когда-нибудь. Стиль музыки, думаю, узнаваем.

Сорри, мне надо просто это было бахнуть, ибо я был зол и ваще. А так - всем мир.

U know no golden mean, u are the ace-deuce,

U were less than nothing, now u have juice,

Still the worst but yet the first,

From zero to anti-hero

Your face is pretty

Your brain is witty

Your soul is shitty

Wide open u make it, sell yourself, get naked,

No fake it, come take it!

Everybody here wants a blatant story

Every scandal adds more points to your glory

Every dirty word gets multi-repeated

Someone’s wanna moralize u? Beat it!

That’s how u socialize – no lies, no disguise

‘Mirrors of the soul’ are called the eyes

Yours are like 2 oceans, bright and blue-green,

With the loads of waste lying’ deep within

They say that words cut and, goddamn, that is true:

Invisible daggers are always with u

A poem’s a poem, ev’n spoken on streets,

All full of bile truth and supported by beats

Feel free, speak your mind, curse and lash, blame and poke -

A gag without sneering makes just a poor joke

And fuck ‘those poor fools who feel so in a huff:

Why don’t they strike back with their own strong stuff?!

Creatin’ is gift, and words do can heal

But your ABC is a weapon still

Your word is a tommy-gun

So come on man, make fun

Attack those who deserve it

Vengeance is a cold dish, anger is a hot one, so go and serve it

Shake a hypocrite off his tower

Be the first to call bluff a twister

Kill the power

Shock the system

You’re a poet for Christ’s sake, u are legendary

Your language is richer than the Oxford Dictionary

While a gangsta makes a long arm for his gun, u are so quick on the draw

U can make your rimes become stronger than the law!

But your talent appears to be arms in wrong hands

Your word sheds tears, hurts and cuts and brands

Your gift becomes the tool of evil, often brings nothing but the harm

If that talent could be cut off like some smashed sore arm

Pulled out like a poisonous claw

Goddamn u, how low can u go?

It’s OK to be a rude boy

But the other’s heart is not your toy

U throw a man into a pit

Just for the fuckin’ fun of it!

The tackier he is, the heavier’s your crown

I bet then u think something like, ‘Touch down!’

But I hope in the end you’ll repent

And regret ‘bout the years u have spent

With that festering hole in your chest

When the time comes for u to go west

Toxic tears gonna burn your eyes out

And I know that u won’t dare to shout

All is fair

When your world comes to crash:

Dust to dust

Filth to filth

Trash to trash.

Всё ниже птиц ночных полёт,

Всё ближе солнечный восход,

Рассвет подарит вечный сон тебе.

Суд вынес смертный приговор,

Толпа зевак спешит во двор,

Услышать крик в пылающем огне.

Бежит толпа и жаждет кровь,

Звон с колоколен вновь и вновь

В людских сердцах разбудит их порок.

И будут все вокруг кричать,

Не к богу, к дьяволу взывать,

Чтоб в ад попал всевидящий пророк.

Проник сквозь щели первый луч,

В замок палач вставляет ключ.

Твой час пришёл, вставай слепой старик.

И всё готово для тебя,

На шее крепкая петля,

Безликой черни слышен дикий крик.

И право слова не дано,

Боясь судьбы, легли на дно

Те судьи, воля божья в чьих словах:

"Никто не в силах предсказать,

На бога только уповать,

Ведь, он всё видит там, на небесах".

И видел Бог пророка смерть.

Уста того не скажут впредь,

Что будет, и чего нам завтра ждать.

Но ангелов Бог не пошлёт

Души сопровождать полёт.

И только вороны слетятся плоть клевать…

"Бывает и так. Родишь ребенка, а он поэт. Ты его кормишь грудью, на руках носишь в туалет, когда у него жар, тратишь на него все деньги и все свободное время. Мечтаешь, что будет у него школа с золотой медалью, работа интересная, красивый автомобиль, веселая свадьба, трое детишек и собака. А он, сука, вырастает поэтом, и все у него плохо. И он пьет горькую и пишет грустные стихи, а тебе уже шестьдесят, и ты уже отдал ему все, что у тебя было, и больше у тебя ничего нет. А он пишет и пишет, сука, а ты читаешь и плачешь."

 Анна Ривелотэ. Река Найкеле.
 
Встречаешь зиму: тем-но-та,
Молебен птиц, дорвавшихся до края...
Свинцовость неба, ветер, пустота,
Игольчатость снежинок псевдорая.
Проверенная тишь больных садов,
Осиплость слов, тактильность недослога,
Кому ты рассказать, чудак, готов
О волчьей жизни правильного бога.
В текучих днях сладчайшая нуга
Меняет боль на скованную грешность.
И в городе декабрячетверга
Неназванность любви бросает тело в вечность.
А коматоз скукоженной Невы
То пестует, то приступами желчи мучит.
Но белый снег с тобой пока на "вы",
И солнце к луже клеит первый лучик.

Forndom появился на свет в 2012 году по инициативе человека под псевдонимом H.L.H. Swärd (настоящее имя - Людвиг). Ранее проект носил название Heathen Harnow, но из-за личных соображений создатель переименовал своё детище.

Изначально Forndom представлял собой сайт с фотографиями сельской местности, где проживает музыкант. Вдохновлённый родными местами, хранящими древние тайны и историю, и памятниками минувших веков в виде курганов и рунических камней, Людвиг начал заниматься искусством сохранения момента посредством фотографий. Но склад характера не позволял хранить всё это в дальнем углу дома в сундуке. В итоге был создан блог - жизнь продолжалась.

Однозначно охарактеризовать звучание проекта с точки зрения музыки и внутреннего наполнения довольно сложно. Музыка Forndom являет собой квинтэссенцию личных переживаний автора, мистического опыта и отражения духа местности.

Если использовать стилистические рамки, то эту музыку можно описать как сплетение эмбиента, фолка и ритуальной составляющей. Многие проводят параллели с норвежцами Wardruna, да и сам Людвиг говорит, что их творчество оказало на него огромное влияние. Тем не менее, имея общий исток, пути у групп разнятся. Чтобы это понять, достаточно послушать альбомы и сравнить мировоззрения участников.

Людвиг:

"Иногда идеи приходят при чтении академической литературы: я углубляюсь в ту или иную тему, пытаясь выяснить, как думали люди, создавшие те или иные вещи, как они видели окружающий мир, и это тоже дает мне определенный заряд вдохновения".

В общем, это моё любимое настроение на сегодня!

Один день и два настроения

Сгустком слова: коматоз, наброски, 

Улицы-кляксы, машины, киоски.

Руки без дела - перчатки дома,

Снег и нервозность, снов глаукома.

Выцветший парус небесной выси,

Полдень, работа, секс по-быстрому.

Поезд "за жизнь" - гладкошерстный ящер

Едет, не едет, в прошлом маячит.

В осени трудно найти себе место -

В городе ангелов время сиесты.

Ещё совсем недавний экспромт, посвящённый моей подруге и замечательному человеку...

Не плачь, что быстро пролетело лето,
И небо над тобой совсем другого цвета.
Длиннее ночь, а день короткий вовсе,
Бывает так всегда, когда приходит осень.

Ты не грусти, что за окном желтеют листья,
Что тучи серые над городом нависли.
Всё меньше синих и зелёных красок,
И мир вдруг стал оранжевым и красным.

Весь город утонул в дожде и лужах.
Осенний ветер листья рвёт и кружит.
А ты в кафе за столиком, под пледом,
Вдыхаешь кофе аромат, и вспоминаешь лето…

Раз уж тут выкладывают не только своё, но и чужое творчество, решила выложить стихотворение автора LikaL с сайта poem4you.ru, которое мне очень понравилось.

Народ,нужна помощь, все малюю варианты стихов на один конкурс, все предложения и критика будут полезны. Где может образы неточные, где смысловую структуру рвет? В общем, если нетрудно отпишитесь, очень нужно.

Город в ахуе, и неспроста
От лавэ разгружая карманы,
Офиструтни скупают места
На автобус, летящий в нирвану.

Пьяный ветер молитву несет:
Аллилуйщики пятничной секты
Изрыгают гремящее: Всё!
На полотна усталых проспектов.

Спертый дух городской суеты,
Тесных улиц набитые соты,
В ресторанов прогретые рты
Рвутся толпы мажорной борзоты.

Мы в бригаде начислим по сто.
И накатим, на лавке присемши
За карман повседневно-пустой,
Да хребет, от забот проржавевший.

Мир сед и сравним с пожухлой зелёной травой,

Щурится близоруко, часто читает Цвейга.

Рифмуется с нежностью, серостью и халвой,

Пьёт по глотку кофейную гущу неба.

Ночную бессмыслицу тут же кладёт в карман,

С грустью рисует чаек, собак и гитарные струны.

Муть и бессовестность, злость, суету и обман

Он нарезает кусками и отправляет в урны.

А тебе шестьдесят и последние десять ран

Каждую новую полночь нещадно ноют,

Потому что весна не случается с теми, кто сед и пьян

И сравним с пожухлой зелёной травой.

Всегда любил "низовую" поэзию. Многие только услышав об этом жанре, сразу делают свое многозначительное "ФИ". А мне вот кажется, что там тоже живет поэзия, зачастую не хуже, чем во многих высокопарных произведениях.

Вот, попалось чудесное, отличная пейзажка

А что за дождик послан был  земле? 
Почти плевок. Поссали и стряхнули. 
Не остудить ни жара на челе, 
Ни пыль прибить на выжженном июле. 

С косматых туч оседланных грозой 
Всего лишь миг сверкало и гремело. 
И то похоже, с целью только той, 
Чтоб мы внизу не шастали без дела. 

Князов Марат