Декабрь, на радость нету сил, 

Не дымка мая... 

В "Бристоле" соточку купил -

Ох@#ваю.

Вокруг гуляет всякий сброд,

Ох, рожи хмуры. 

Кто пьёт, кто курит, кто орет:

Оплот культуры!

Душа поэта не у дел,

Ей нынче плохо.

Я на болту вас всех вертел, 

Хоть вам и по х#й.

Лилу предложила, и я полностью поддерживаю, обратить внимание на тему детей. Все таки почти у всех есть маленькие детки в семье или у близких родственников. Но почему-то детская тема все время проходит мимо, хотя этот вопрос поднимался не раз. Поэтому ... накануне Нового года, предлагается объеденить тему детей и тему Нового года.

Это будет конкурс. Я предложу свое видение, а вы поделитесь своим. Т.е. тема для обсуждения.

Мне например видится это в виде новогодней сказки чем-то напоминающей "Серебряное копытце" Бажова. Но естественно сказка может быть в любом духе. Главное, что бы в ней принимали участие дети и это было связано с новым годом. Пусть сказка будет доброй и сказочной.

Оценку работ предоставим самим детям. Какая сказка им больше понравится. Вернее оценки будут две, от детей и наши. Заодно и посмотрим насколько совпадают наши вкусы с детскими ))

Что скажете? Приветствуется любое мнение )

На второй мировой поэзии
Признан годным и рядовым.
© Александр Башлачёв

Время колокольчиков ещё ожидает колокола. Несомненно, к числу таких личностей-спаек, личностей колокольного масштаба, с ярким эффектом несвёртываемости древнерусской, славянской, космической крови, является Александр Башлачёв. Рок не обязан жить долго, если Башлачёв жив как феномен. Его интонации ныне обогащают и бескомпромиссную наивность гражданской лирики, и балаганную депрессивность литературоцентрического рэпа, и простоту авторской песни, и сложность элитарного эстетического видения.
Каждый образ, который использует СашБаш, позволю себе называть его так с любовным трепетом, - это то, что глубже или вне языка. Гауптман бы сказал: слово, звучащее выше слов. Каких только наименований не придумали этому великие философы от древности до постмодерна: пауза, светлая немота, священная тишина, знак пробела, невысказанное, между строк, дух целого, значимое отсутствие. Как бы мы ни назвали архетип, одухотворителем которого (ценой мучительных, страшных усилий) являлся Башлачёв, очевидно одно: архетип дает непосредственное пребывание в просвете бытия. Поэт (а Башлачёв – поэт, русский поэт) проникает в глубину речи, сквозь эпителий букв, в нечто довербальное, доречевое, интуитивное, что имеет отношение к Софии и Логосу, к мышлению и существованию, к экзистенции, скрепляющей ядра цивилизации. Отсюда и скоморошья яркость, и карнавальная сочность, и смачная корневитость, и изматывающее юродство.

© Евгения Бильченко

...Тонкая мембрана, подобная пластинке стрекозиного крыла, по жилкам которой нектарным соком протекают время и пространство. Клокот и гул, сменяемые то колоколом слова, то болью немоты. Дождевая капля, не изведавшая земли…
Сколькое уместилось бы в полёте пера, оброненного птичьим крылом? Что известно тающему к рассвету инею?
«Поэтическое» много больше всего, что есть, и много безутешнее того, чего быть не может. Как бы ни был близок шаг к его лезвийной кромке, бесконечно скуден и худ всякий охват человечьего зрения, слуха и духа. Оно— море, в котором зародилась жизнь, ноющее и болящее звериной раненностью. Вечность за вечностью.
Белая пороша неторенного пути. Мнимая лампада в ладонях путника, принявшего беспроглядность своей одичалой верой…

- прежде воловьих шкур –

Что, если поэтическую материю ощипать, как курицу, и, прежде чем надрезать глотку, взглянуть на то, что осталось? Под густым оперением аллюзий, реминисценций и синтаксических структур кроется совсем тщедушное тельце, без коего ни одному перу не бывать. И в теле этом – жизнь и смерть. И между всего прочего – звук.
…И вот он клокочет в саднящем подвздошье. Вот он ведёт горящей ладонью по страждущим позвонкам. Вот он плотнеет в окружном воздухе. И вот он уже здешен, но всё ещё немыслим. Вот-вот он проступит солью на языке и превратится в страшное беспалое движение речи, сбившейся с пути…
Всё гул, обморочный и порочный. Гудящий тартар. Беспутица и хаос.
Откуда взяться поэтическому слову среди опресневелого языкового лома? А что, если именно здесь? Может ли словесный сор стать диковинным садом, подобно тому, как металлическая стружка, отслужившая свой технический век, вдруг становится живодышащим существом при попадании в поле магнита? И что есть тот магнит? И всесильно ли его поле?
Тот самый нестерпимый звук. Та, бывшая когда-то, помесь океанического и белого шума на гребнях радиоволн, надрезающая разомкнутую память земли звенящей бритвой. То самое бессловесное. То невербальное, что бесполо и беспощадно. Прежде губ. Прежде всего.

- офелия и мы –

Сколько того, что именуется реальностью, может поглотить собой поэзия? Может ли? Сколько в ней уже уместилось? Для сколького ещё есть пустота?
Поэтическое слово бессильно перед словом объективным. Эта неравность обречена на вечное существование. Шанс поэтического слова против слова лексического ничтожно мал. Всё потому, что слова, роящиеся меж словарных статей, существуют и тем достоверны. Им вторят. Они то, что должно. Слово, вырванное из поэтики же, бестелесно и тщедушно. Оно немощно, поскольку лишено букв и слогов. Оно так и не обрело существования. Его никто не принял на веру. Оно растерзано глумливым неверием и пропитано неразделённостью в каждом своём тихом всхлипе.
Сколько раз мы про-го-ва-ри-ва-ли «Офелия»? Как много раз окликали её? В скольких речных туманах она нас не слышала? Эти ауканья в поэтическую пустоту бесчисленны столь же, сколько бессмысленны, потому что утопленницу ищут среди живых, нарекая мёртвой. Её забрасывают словами, которые материальны, как речная галька. Её желают здесь – среди знакомого и пережитого, а она – вода.
Никто никогда её не видел. И не увидит вовек. Она и сама себя не ведает, потому что никогда не была, как не были ни её отец, ни её ребёнок, ни тот, кто так и не случился. В каждом из нас её не больше полувдоха. Она вся растворена в бегущих водах, до самого тонкого волоса, до самого острого сколка её безумной речи.
Слышит ли она? Чувствует ли качание городов? Касается ли тягучих солнечных лучей своею бледнотой? Вот она, перебирающая их меж пальцев, как стебли плакун-травы. Вот она, сплетающая венок из нитей дневного света. Вот она, держащая зеркальный шар у живота, чуждая живорождению.
И вот она ступает в проточной воде, превращаясь во всё, чего нет – в реку и плот, в июльский зной и городские гвалты, в колыбель и расцветающей в ней пурпурный цветок. Во всё, чего никогда не будет.

- ивовая кость в большой воде –

Что есть поэзия? Понятно, что ничего. Её нет, по крайней мере, в видимом и осязаемом мире. Она есть некая иллюзорность, которая смешна до той поры, пока не воплощена в чьём-то раненном слухе или не проявлена в чьей-либо недомогающей сенсорике. Её невозможно воссоздать и идентифицировать. В неё можно только поверить, сродни верованию в то невещественное [божественное], что держит каждого из нас на плаву в большой воде.
Возможно ли сказать словами о том, чего нет? Да. Однако слова эти должны полностью отречься от себя самих, стать бестелесными, обронив всякую грамматическую, синтаксическую и семантическую оболочку. Там, где случается быть абсолютной вербальной наготе, прикрытой лишь газовым облаком звука, едва намекающего на себя самого прежнего, совершается поэтическое действие, недопустимое, неподступимое, непостижимое.
Какая она – волглая темнота? Похожа ли на иволгу иволга в этой волглой темноте? Предметна ли она? Из живой ли плоти?
У ливня текучее тело. Вот его водяные руки, протянутые к свету, мощные и необоримые в своём неотступном движении.
Болезненные звуки горят внутри неслышимого уха. Здесь нет аудиального недуга. Эта боль не о нём. Это пожар несуществующего, который много нещаднее всего, что есть.
Вот эта ивовая кость. Вот это самое древо, пернатое до корней. Все они обречены на небытие столь же, сколько и все мы, когда оторвём от земной атмосферы последнюю пригоршню воздуха. Мы перестанем. Они не прекратятся.
Никому из нас не стать самими собой. Но, быть может, нас произнесут. И расслышат.

© Александра Герасимова

Сегодня два томных клипа)

"Не дощ", "Нежно" Давно любимые и переслушанные сто раз)  

- Ей нужно пересмотреть свои приоритеты. 

Звук воды

Звук, который я слышу, зачат глубоко-глубоко в земле:
Ниже слоёв керамики расписной и рогов оленьих,
Ниже спящих солдат Сталинграда, африканских песков зыбучих,
Грозового неба над Бучей и ставшего прошлым будущего.

Звук, который я слышу, - уже не звук, а, скорее, свет.
Когда он есть, тишина такая, что кажется - его нет.
Так, обнажив деревья, ноябрь белоснежной ваксой
Намечает крайнюю точку, где небо с землёй сливается.

Звук, который я слышу, - не в нас, это мы же сами.
Он каплет слезой дождя, тикает дедушкиными часами -
Бестактно, нерасторопно, нарушая сердечный ритм:
Выношу на кухню часы, а там - свечка в гробу горит.

Звук, который я слышу, - Крейцерово притяжение:
То ли играет музыка, то ли слышу её уже не я?
Плыву в радиоволне: то слева она, то справа...
Плыву и не знаю, что не умею плавать.

© Евгения Бильченко

***

Советчикам

А он говорит мне: "Займись йогой. Займись массажем.
Посмотри на рыло своё прыщавое на огне и саже".
А она говорит мне: "Займись ребрендингом и промоушеном.
Ты же крутая, читай за деньги, ты это можешь".

А он говорит мне: "Чего ты лепишь? Зачем у тебя так много
Войны, Родины, искупления, крика, Бога?
Главное - жить здесь и сейчас, по законам дзена:
Личный комфорт, личная польза, личная авансцена".

А она говорит мне: "Ты посмотри на своих друзей.
Это же варвары, их давно пора сдать в музей.
Положить селёдками в банку века с наклейкой "Жалость",
Чтобы они не говорили нам об ужасном".

А я могла бы ответить, как живу я на самом деле.
Сколько нежности в тайных встречах седой артели.
Каково это: самых светлых терять и близких,
Видеть списки погибших и быть самому в их списке.

Но я не могу больше выдержать с лицами милыми журналистов,
Поэтическую богему и всю эту сладость слизкую.
Я не знаю, как рассказать вам всё, как меня ни дави...
Я - старый солдат, ребята, какие слова любви?

Какие слова, если каждое слово - дороже смерти?
Тише воды, тяжелее небесной тверди?
Легче бензина, грубее рэпа, краснее знамени?

Как хорошо, что вы ничего обо мне не знаете.

© Евгения Бильченко

***

Библия

Язык тебя ищет сам. Он - удивительный рыболов.
Он расставляет сети, но поэзия, между слов
Просочившись, непойманной остаётся и, значит, ненаказуемой:
Так звонят в пустые квартиры, дёргая мёртвых за длинный зуммер.

Язык никогда тебя не найдёт. Ведь ты - это он сам.
Рыбак и рыба - вечная пара, летящая к небесам.
Выпрыгивать из воды и шлёпать плашмя о воду:
Так, напившись, трогают бывших за конченую свободу.

Ты никогда не найдёшь язык, разве что - на живца.
Ловись, буква, большая и маленькая, ешь алфавит с лица.
Пей из сердца литературы, дели его пополам.
Есенин бывает трезвым, когда, набираясь в хлам,

Просыпается среди ночи и чует крик петушка.
Рыбак Пётр, обратившись морем, плещется у виска.
Водой из-под пальцев текут подтексты, пульс подпевает в такт.
Поздняк метаться. Всё уже было, рыба. Оставим так.

© Евгения Бильченко

***

Очеловечивать пространство, когда твой мир к тебе неласков
И, с мёдом смешивая краски, писать обычный натюрморт,
Где божоле коварней эля, а звук серебряной свирели
Завис чешуйками форели, пленяя нежностью фагот.
И пахнет радугой палитра и тайной дерзкая Ирида…
Какие личные корриды, когда искусством танца пьян?
И вот рождается из пены медовоглазая Венера
и пьёт дольчетто с Ботичелли
стрелой пронзённый Себастьян...

© Лариса Конева

***

Не поэзия

на практику в районную больницу
после четвертого
кажется
курса
за триста километров от Москвы
на поезде
потом еще
час на автобусе
в котором
до потолка все пассажиры подлетали
так часто
что
больше в воздухе висели
чем на продавленных
изрезанных
ножом
а может быть и жизнью
сидениях сидели
мы ехали

не знали мы

я про себя скажу

не знал я что меня там ждет

у одного больного был
заглоточный абсцесс

на вертолете я и мой друг
должны его сопровождать
в больницу областную

я главного врача прошу
настойчиво
заметьте
дать нам
на случай если
начнется у больного отек гортани
трахеотомический набор

для не врачей

чтоб дырку сделать в горле
чтоб он дышать мог
и не задохнулся

набора такого нет в больнице
как оказалось

друг сидит с пилотом в кабине

я за стеклом с больным в салоне
салон
смешно

поднялись в воздух
ну и
через десять минут
он
мой больной начал хрипеть
синеть
закатывать глаза

стучу в стекло
кричу
показываю знаками
что надо садиться

садимся на пашню черную
я
в белом халате к трактору бегу

два тракториста только только
разлили по стаканам водку
закуску разложили на тряпке
на
гусе
ни
це

кричу им
нож
мне нужен нож блять
быстро нож мне дайте
нож

два абсолютно охуевших тракториста
молча
протягивают мне его

бегу обратно с ножом
но
прибегаю к трупу
лежащему на черноземе

поздно

переживал я очень
очень
очень

спустя несколько дней
сказали мне

забудь

он был последним
говном
не просыхал и пьяным
он бил родную мать

и
вся деревня рада что помер он

ты знаешь
на похороны не пришел никто

я часто вспоминаю
эту
фразу

© Андрей Бильжо

Предлагаю угадывать по любимым отрывкам и если что, подсказывать)

Почему же эти люди сошли с ума? Я задавал этот вопрос главному врачу одной из самых крупнейших психиатрических лечебниц. Это ученый, получивший высшие почести и награды за исследование психических заболеваний, прямо сказал мне, что многие люди, сойдя с ума, нашли в безумном состоянии чувство своей значительности, которое они были не способны приобрести в мире действительности.

Всем привет!Смотрю я на фотоработы и сердце поёт от радости и красоты!)И не хочется отпускать эти сочные моменты!Зажала случайно несколько фоток,очень красивых,хочу с вами поделиться ими и ещё раз почувствовать дыхание красотки осени)

На заголовке- фотала фонарь через мокрые от дождя ветви...

***

Ехала из стоматологии на работу-увидела эти качельки и всё...прощай работа!)))Часа три кайфовала!!

Это берёза повислая,растёт ветками вниз.внутри уютный шалашик!

Из этих листьев хотелось приготовить варенье,настолько они сочные и яркие!)

Тут камера не смогла передать весь солнечный свет,который словно мёд,обволакивал каждый листик.

А здесь поразил контраст и гармония бордюров и клёника!)

На этой фото вижу судьбу этих корявых деревьев.Ох жизнь их и поломала..Но они всё равно прут наверх!

Листья вяза словно мазками краски покрасил художник!

Это любимая фотография! Грива пенсильванского ясеня! Особенно хороши эти ветви зимой!

Лошадку приделала специально,потому что для меня этот ясень очень значим...

О не твердите об уме

И о цене на скот и хлопок.

Судачьте лучше обо мне, 

Чем о зерне и переплётах.

Не собираюсь поучать,

И подаю прекрасный повод

Вам во дворе моём кричать,

Готовя сладости и солод.

В мой город входит караван,

И примененье будет винам:

Хозяин каравана вам 

Сегодня станет господином.

Вчера была на одной лекции по психологии, где рассказывали о важности роли отца в формировании  здоровой социально защищённой  психики человека. Как мальчиков, так и девочек. Мы вспоминали что-то приятное и делились историями, концентрируясь на позитиве. В завершении говорили о негативе и отношении к нему. 

Я услышала много всякой всячины и оказывается люди больше всего греются воспоминаниями о мелочах. И на них строится любовь. Например, мой друг, у которого отец поднимал на него иногда руку и много пил, чтобы убрать обиду вспомнил, как отец по субботам в детстве садил его на плечи и они ходили на базар. Как они шли по улицам, а потом вместе пробовали всякие вкусности и отец торговался и мальчик чувствовал себя абсолютно счастливым и любимым в эт минуты.

Я предлагаю вспомнить что-то о своих отцах, если есть желание. Я поделюсь тем, что помню я.

1.Когда-то нам нужно было пройти три км по зимнему лесу к бабушке в посёлок, снега много намело, было жутко холодно, и мне казалось, что дорога никогда не кончится и я не дойду, но папа стал обращать моё внимание, какой лес величественный, красивый, насколько чисто и волшебно, стал воодушевлённо рассказывать сказки, и мне захотелось, чтобы эта дорога никогда не заканчивалась. Эти ощущения остались до сих пор.

2.Один раз папа пел песню в актовом зале на празднике в школе и изменил там слова на моё имя, и получилось  в рифму, что-то типа "какой бы не была сложной судьба, ты ... всегда со мной" Я сначала очень застеснялась и покраснела, но он делал это весело, смело и вскоре все стали улыбаться и смотреть на меня. А я был счастлив. Мне нравилось такое открытое проявление любви.

3.Когда-то мы вечером поздно шли с гаража по частному сектору, где во дворах лаяли собаки и не было фонарей, а небо было звёздным-звёздным, и он  сказал: "Видишь вон ту самую яркую звёздочку? Она всегда будет светить тебе в пути. И звёзды можно дарить, поэтому я дарю эту звезду тебе" Для меня тогда, лет в семь,  это было такое открытие, никто никогда не говорил со мной до этого о звёздах)))

4.Когда я подросла и мне было лет 16 папа стал немного по-другому на меня смотреть, таким особенным взлядом, серьёзным и очень внимательным. Как будто я - другой человек, начал много проводить бесед о том, что нельзя спешить с выбором своей половинки и нужно дождаться, когда поумнеешь и станешь зрелым и искать доброго и честного мужа. Мне очень дорог этот его взгляд. И хоть сейчас мы отдалились, я часто его вспоминаю и на сердце становится теплее.

5.Доверял мне секреты, о которых не знала даже мама. Он рассказал, что в молодости в своём селе он встречался с девушкой и обещал её любить, а потом уехал в город поступать в институт и больше никогда её не видел. И до сих пор ему стыдно за свой поступок.

6.Когда умерла его мама, мы с ним всю ночь проговорили, он плакал и вспоминал детство, и как любил её и как теперь он будет без неё жить. Я никогда не видела его таким беспомощным и ранимым и наша душевная связь стала ещё крепче, я стала другими глазами смотреть на родителей вообще, ценить больше.

7.У нас была очень злая соседка, скандалила, проклинала всех и папа её сторонился. Он говорил мне: "Людей нужно любить, тогда у тебя будет много друзей и все двери откроются."

8.Когда они с мамой сильно скандалили, а я уже спала, он приходил ко мне в спальню и говорил, чтобы я не боялась, он никогда не уйдёт и не бросит меня. Я не знаю, почему он так говорил, у меня не было такого страха. 

А что помните вы?

Лилу написала про вкусности и подумась о теме про сладость. Сладость это сахар, но более красиво и вкусно наверное будет про конфеты. Поэтому поделитесь, какие самые вкусные или оригинальные конфеты вам приходилось пробовать. Может есть истории с конфетами?

Мой первый "потолок" с конфетами был связан с труфелями. Я помню еще маленьким видел эти конфеты в одном магазине. Тогда килограмм их стоил аж 10 рублей (когда за 1 рубль можно было купить шоколадный батончик). Тогда я их так и не попробовал, но зато стали брать часто, когда я подрос немного. Конфеты были вкусными, без начинки, чистый шоколад )

А еще помню мармеладные конфеты, который назвались "ай-яй-яй" )) Сверху был шоколаж, а внутри мармелад. Очень вкучные конфеты, которые почему-то не продавались в магазине (их отец доставал, когда работал в райпищеторге) ))

Я и кухня, это как чёрное и белое, рыба и хурма, огонь и вода - вещи несовместимые. Один раз один добрый человек привёл меня на свою кухню и показал, какая она крутая, раскрыл шкафчики - типа как много у меня кастрюлек и баночек и хотел, видимо, меня этим привлечь, но смертельно напугал, потому что мне страшно представить, что со всеми ними можно делать, и зачем они нужны.

Посуда - мой враг, она идёт на меня войной и я погибаю под грудой всяких шмоток и предметов, которые требуют моего внимания, энергии, сил, ну вы поняли, готовить я не люблю. )))) Это мягко говоря. И я люблю мужчин, которые хорошо готовят и любят кормить других. Слава богу, мой дуал - такой, для него готовить - это отдыхать)

Но иногда жизнь вынуждает. И под твоей опекой оказывается старенькая бабушка, которой нужен супчик и котлетки три раза в день или милый ребёнок, которому нужны пирожки и пицца. Делать нечего, приходится идти на кухню и пытаться  как-то выкручиваться)

Продукты и посуда в ужасе шарахаются, они знают - всё что можно - будет рассыпано, разлито, и уничтожено,  и т.д. Мы устаём друг от друга через пять минут))

И вот сегодня у меня большой праздник. Я наконец-то научилась печь фруктовые рулетики из дрожжевого теста. И получились они очень вкусные)

Ну думаю, на выходных буду закрывать хвосты по работе и хрумтеть выпечкой. Но не тут - то было)) Целый день кто-то приходил в гости и пил чай с моими пирогами. Это очень приятно) Меня хвалили и ели с удовольствием, жадно протягивая руку за новым кусочком. Лица теплели, расплывались в улыбке) 

Наверное, ради пирогов мы с кухней теперь немного подружимся, потому что кое - кто сегодня отказался есть суп и потребовал снова фруктовых рулетов. Гы))

А вот и фоты, хвастаюсь. И спасибо Марго за советы и поддержку. Все мои родственники по женской линии очень вкусно готовят, но когда я у них спрашиваю, что как делать, они начинают умничать, воображать, смотреть на меня с превосходством, поэтому никакого желания что - либо спрашивать у них у меня нет.

И обычный вопрос, как растворить сухие дрожжи - вызывает ступор - как уже только я их не разводила, они брались у меня комочками и ни за что не растворялись.)))

Клубничный немножко расползся, а яблочный - более пушистый, но оба получились мягкими и хорошо пропитанными. Яблоки были сорта яблоки-груша, а в пироге вкус - как будто с персиками. И благодаря Марго теперь с тестом - на ты)

А этот и с яблоками и с клубникой) Пеку на пергаменте, много масла нам нельзя.

http://www.litsovet.ru/index.php/sounds.play?sounds_id=2713

Как же быстро чужие растут сыновья -
Как взрослеют свои неприметно!..
Подросли деревца, постарели друзья,
Стали косы тугие бесцветны .

Лишь недавно ты первые сделал шаги,
Отпустив нп слуяайности руку,
А теперь уже... Время! Постой! Не беги!
Дай прочувствовать нашу разлуку.

Ты уже без меня обойдешься, сынок.
Вон, какой ты и сильный и рослый.
А вот я без тебя, как без рук, как без ног,
Все не свыкнусь, что ты уже взрослый.

Так со всеми бывает когда, да нибудь.
Ничего, попривыкну я тоже.
Я, ведь, мама. И мне твой удачливый путь
Всех сокровищ на свете дороже.

15.02.2007

нужен совет по поводу последнего катрена.

из двух вариантов стихотворения содаю олин через годы.

-

второй вариант звучит так

Так со всеми бывает, сынок. Ничего -
Я привыкну когда-нибудь тоже.
Лишь бы счастья ты не упустил своего -
Что для мамы на свете дороже?.

-----------------

Только последний катрен.Спасибо тем, кто поймёт