Личные записи
Записи в своих личных папках
Гаврила был мастеровит –
что хлеб испечь, что баньку сладить…
Сейчас о жизни говорит,
на собеседника не глядя.
А собеседник, – "городской", –
молчит. И слушает Гаврилу.
Они сидят в корчме пустой,
где встретились, разговорились…
Гаврила всё про старину
да про рабочие уменья…
А что рассказывать ему?
Как не убили при Мукдене?
Как сын ушёл – и нет его?
Что жизнь – не жизнь была, темница?
Что нынче хочет одного –
напиться вусмерть и забыться?
А городской ("Поэт!", – сказал)
в тетради что-то пишет ловко…
И щурятся его глаза…
Он тоже пьёт. И ту же водку.
Гаврила выстроит свой дом.
В тридцатом будет раскулачен.
Вернётся в тридцать пятом он.
Зимой замёрзнет, псом бродячим.
Поэт помрёт на Колыме.
В тридцать восьмом пойдёт этапом,
прибудет в лагерь по весне, –
и в воду навернётся с трапа.
А вот известные стишки,
плодя обилие пародий
(всех так и тянет пошутить), –
живут и здравствуют в народе.
Итак, друзья. Официальная часть Дня Поэзии прошла и теперь можно немножко порассказывать свои непосредственные впечатления от видео))
Чуть-чуть посплетничать и пообсуждать)
Мои впечатления)
Зоновцев я знаю, мамадарагая, 7 лет уже почти! Общаемся каждый день) И вот наконец-то увидела первый раз в жизни!))
Это такая непередаваемая радость и чудо. Такие эмоции окрыляют.)))
Во-первых, все очень талантливы и харизматичны. Хочется смотреть и смотреть. Красивые черты лица, интеллигентность. Все молодые - больше 30 никому не дашь.
Это благодаря молодости и живости души, я считаю. Начинают рассказывать про возраст, а по видео - все юные пушистые котики)
Марго. Красивая, активная. И неожиданно! Властная. Сильная. Ты Гюго, Марго, без сомнения. Человек энциклопедических знаний - эрудированная и рассказываешь так интересно!! Заботливая и уютная.
Я по вечерам включаю по большому телеку и ещё раз всех слушаю. Улыбаюсь) Это моя сказка на ночь. А как читаешь! Голос - бархатный, нежный, богатый интонациями.
Тим. Мега талантливый. Память - уникальная. Такие удивительные вещи прочёл. До мурашек. Голос сильный, насыщенный. Глаза - красивые. Умопомрачительное удовольствие)
Панти. Блин, вот жалко, что раньше никогда с тобой так не общались. Думала, ты другой. Деликатный, отзывчивый, внимательный, душевный, тонкий. И тёплый-тёплый, чуткий.
Хочется всех услышать)) Делимся эмоциями от текстов и друг друга)) Я продолжу чуть позже))
Наткнулся на забавное видео, и правда, стоит ввести новый персонаж, как все сразу изменяется )) А кот, он всегда к месту ...
Шаману ы-Ылшу снится сон:
узколицый стреляет в серебряного оленя.
Тот взлетает над стойбищем, невесом,
и истекает чёрным семенем,
которое заливает пушистый снег.
Слышатся крики «Нафта! Нафта!»
Огромный, злобно хохочущий человек
садится в гигантский красный трактор…
…Ы-Ылш просыпается. Тишина.
В яранге чад и прогорклый запах.
Дети оленя переселяются на
людный, чужой и далёкий запад,
оставляя могилы предков, хранивших род,
знакомые сопки… Шаман садится…
Шкура оленя, закрывающая вход,
отброшена в сторону. Узколицый.
Он говорит: «Твой черёд… пойдём.
Деньги выданы. Что теряем?..»
Ы-Ылш поднимает своё ружьё.
Ы-Ылш стреляет.
У каждой твари, что ни есть на свете,
легенды разные о воплощённой смерти,
хоть есть и собирательный закон:
вниманием её – всех удостоят!
Но человек – старуху ждёт с косою,
а бабочка ждёт девочку с сачком.
Пару дней назад немного перемёрзла на улице. Да фиг с ним, решила. Прорвёмся. К вечеру следующего дня появилась сильная слабость и ломота. Да ерунда, мелочи! Решила я игнорировать это дело, так как работы было по горло.
Утром - температура 38 и 2 и сильная боль при вдохе в груди.
К вечеру такая температура и симптомы были у всех, с кем я общалась в течении дня.
"Нужно вызывать врача", - решили мы и каждый в глубине души побоялся, что на дом врач в связи с обстановкой вокруг в этот раз не придёт.
Всё, это короновирус, решила я ночью, когда от озноба и ломоты не могла уснуть. Сквозь боль в груди редко пробивался кашель.
Вот и наступил писец.
Как ни странно, врач бодренько пообщался с нами по телефону и в обед приехал как ни в чём не бывало.
Зашёл в квартиру даже без маски.
Всех по очереди выслушал, прослушал лёгкие, пересмотрел горла и констатировал - трахеит.
Назначил лечение и к вечеру всем стало значительно легче.
Так что слабая мысль: Господи, значит это не короновирус и я буду жить, возникла у меня в голове.
К утру тепмература стала почти нормальной. Слабость не позволила встать с постели до вечера, голова кружилась, и по стенке пришлось ползать в туалет.
Но потом папа вызвался приготовить ужин, и мы ещё все и поели)) Он заболел раньше всех и ему стало чуть легче, чем остальным)
Утром я почти человек.
И что я хочу сказать. Спасибо, что есть хорошие врачи. И люди, берегите себя. Сейчас кроме короновируса ходит ещё какая-то хрень, вирусно-бактериологического характера. И она тоже сильно косит.
Кстати, врач как профилактику к короновирусу посоветовал делать дыхательную гимнастику, чем больше лёгкие будут задействованы, тем меньше шансов короновирусу там прижиться.
Если кто-то знает хорошие техники дыхания, поделитесь, плиз.
Вот ссылочка на интересную дыхательную зарядку.
Следите за погодой. У нас то плюс десять, до минус пять.
Обещала на выходном выставить работы другого своего любимого автора и как всегда обещание не сдержала.) Такая моя легкомысленная натура.)) Но наступил следующий выходной, и я тут как тут (в смыле - тук-тук...).
Если у Дорофеева Димы, какой стих не возьми, всегда любофь и чаще с болью, то есть, смотришь вместе с ним на события через призму любви что ли... (а это крайне сложно, т.к. в банальности свалиться легче лёгкого; и тем он и хорош, что не сваливается...), то у этого автора, тематика немного другая. Любовь тоже важна, но не будь меня (в том смысле, что автора!) и любви никакой бы не было. То есть, призмой он сам и является. Или не призмой, а скорее - краеугольным камнем. Этакий здоровый мужской эгоизм. Но, тем не менее...
Неба ночного клок. Море размером с таз.
Неба ночного клок.
Море размером с таз.
В чёрной розетке ток.
В белом колечке страз.
Я отпущу весь дым,
И закурю еще,
Если забыла ты,
Мы под одним плащом.
Можно все письма сжечь.
Можно спуститься в ад.
Слышишь, грохочет жесть,
Снова на крыше град?
Видишь, играет медь
Водонапорных труб.
Холодно что-то мне,
Может пройдёт к утру?
Снова сто лет не срок,
Снова по венам ртуть,
Я из семи дорог
Выбрал опять не ту.
В небе рогатый серп
Соткан из нашей лжи.
Белка и в колесе
Знает куда бежит.
Всё здесь твоё, возьми
Стань остриём луча.
Хочешь казнить - казни.
Всё для тебя сейчас.
В моей квартире сорок два угла
В моей квартире сорок два угла.
Я с канделябром в шёлковой пижаме.
В одних грохочет швейная игла
В других Луна висит над камышами.
Одни покрыты пылью и золой,
Другие излучают блеск хрустальный.
А я брожу невыспавшийся, злой
От кухни к коридору, мимо спальни.
И что поставить во главе угла,
Когда наутро всё начнётся снова.
В тринадцатом пехота полегла
От пулемётов из сорокового.
В пятнадцатом безбрежный океан
Походит в полнолуние к балкону.
Из тридцать пятого выходят облака,
Похожие на сказочных драконов.
Полсотни лет и сорок два угла.
И я боюсь, что мне уже не хватит
Ни спирта в трюме, ни в печи угля,
Добраться чтобы целым до кровати.
Китайский градусник
Ни покаяния, ни радости.
Мы говорим одновременно.
Звенит стеклом китайский градусник
И ртутью красной бьёт по венам.
Безликая пустеет улица.
Здесь с новым шагом холоднее.
Зима приходит как преступница,
Когда совсем уже стемнеет.
А может быть она как школьница
Юна, бледна и незаметна.
И мне всё кажется, уколется
О ледяные иглы ветра.
Нас завтра всех разбудят засветло
Приговорённых к высшей мере,
Где мириады белых ангелов
Летят в замёрзшей атмосфере.
Мы прячемся за никами
Мы прячемся за никами.
Бежим из круга ближнего.
Сшиваем губы нитками.
Ах, не сказать бы лишнего.
Глухи в своих наушниках.
Слепы за аватарками.
Безмолвные, бездушные,
Безрадостные, жалкие.
Уснёт душа за гаджетом.
Уставшая, покорная.
О чём потом расскажет нам
Эпоха мониторная?
Где мы, спеша за лвйками,
Забыв азы моральные,
Прошли как рыбки стайками
Сквозь сети социальные.
Разрезаны на клеточки,
Разложены в пенальчики.
Потерянные девочки,
Ненайденные мальчики.
Миллионы лет прошли впустую
Миллионы лет прошли впустую.
Спирт не выпить, спичку не зажечь.
Статую украли золотую.
Переплавили наверное уже.
Поезда вернули на вокзалы,
Пассажиров в местную тюрьму.
А ещё по радио сказали,
Что герои больше не умрут.
Миллионы лет как в воду сахар.
Без остатка, в вакуум, в сироп.
Трудно жить в смирительной рубахе
И с дурацким именем Пьеро.
Первый космонавт, последнй ящер,
Сладкий сон на маковых полях.
Чебурашка заколочен в ящик.
Всё сначала, всё опять с нуля.
И когда закрыты в спальне шторы,
И когда тоскливо на душе,
По траве идут конкистадоры
В белых шлемах из папье-маше.
Настоящая Поэзия должна быть
срезом нашей жизни...
Из разговора на литсайте
На полене-дереве,
в кольцах годовых,
не найти критериев
жизни – никаких.
Эти все критерии
срезаны пилой,
не оставив в дереве
жизни – никакой.
То ли дело в дереве,
что в лесу стоит:
там ищи критерии,
там они, пиит.
Там полно критериев!
Впрочем, знаю: всё ж
ты, всплакнув о дереве,
вновь пилу возьмёшь…
Наткнулся на вот такое видео, прикольно показалось ))
В двух словах, я собираюсь профести в Инстаграме прямой эфир в эту пятницу. Если вдруг у кого есть там аккаунт, и хотите посмотреть - приглашаю. Почитаю немного стихов.
27 марта в 16 или 17:00 по Москве (ещё не определилась).
Ссылка на аккаунт: тык.
Как-то так.
Привет, зоновцы!
Не знаю, как у вас, но у меня март выдался очень насыщенным на события, и не всегда приятные. Из хорошего - я начала обучение на категорию А.
Из не очень - 8 марта ушла из жизни моя бабушка. Она сильно болела в последнее время, и такой исход был ясен, но все же... А потом вот это все завертелось с этим вирусом, и этот карантин. Карантин, который уже нарушил многие планы. Например, экзамены в ГАИ перенесены, и покупка мотоцикла тоже, ибо неясно, что будет с деньгами в этом мировом кризисе. Да и вообще, всех и все вокруг закрывают, паника нагнетается и вокруг витает ощущение постапокалипсиса. Вот как-то так. Ближайшие недели, судя по всему, пройдут почти не выходя из дома.
А чем порадуете вы?
Эта девочка - кислый кумыс,
Сбой в системе, ноктюрн водостоков,
Однофазный кочующий бриз,
Самый маленький белый окунь.
Эта девочка - вся свинец,
Ёжик, спрятавший чудом иголки,
Оперившийся жёлтый птенец,
Ей весна вновь ерошит чёлку.
Дни пусты без огня, коня...
Взрослых навыков - ни на йоту,
Эта девочка в сорок - я,
Детства прячущая позолоту.
Сегодня день поэзии - это прекрасно! Возможно, его действительно кто-то отмечает...) И не знаю, как всем, а мне хочется читать стихи. Ну, я пошла и начиталась!)))
И вот, что пришло в голову - все разные... Оригинально, я знаю.) Но все авторы, действительно очень разные. Есть такие, что дух при чтении захватывает - откуда, где он берёт такие шикарные образы, и как ему в голову приходит вот так кайфово их использовать? Есть душевные... Есть исчё какие-нибудь...
Но есть же и такие, сцука, читаешь и пофигу, что это другой человек написал. Потому что - моё. Моя душа в этих (почему-то не моих) строчках. Моё отношение к жизни, любви, нелюбви и т.д. Когда я Тигрины стихи читаю, часто ловлю себя на мысли - как, откуда эта пигалица малолетняя может знать обо мне всю поднаготную? Выставила меня голой, развернулась и пошла дальше! А я то ж осталась!
Нет, речь не о Тигре. Потому что в ещё большее недоумение я шлёпаюсь, когда читаю себя у мужчин. Это убивает! Но в хорошем смысле (если так бывает, конечно...).
Ой, затянула я прелюдию... Перехожу к делу.
Автор - Дорофеев Дима.
Стихи - для меня офигительные.
Кто не знаком - знакомьтесь.
Кто захочет критиковать - будет убит (а патамушта!).
Грустная зарисовка
небо взрезает кречет,
кречет смертельно болен.
у меня тут стихи с любовью...
А люди скупают, бл@ть, гречку!
Немые птицы
и некому больше молиться и, в общем-то, нахер не надо. на небе - молчащие птицы, под небом ползучие гады. а это ведь даже не строчки - потерянный птичий клёкот. под сердцем опять что-то точит, а в памяти режет что-то. а мне бы того, чем дышат, убрать бы то, чем напиться. шагнуть. и взлететь повыше. и птичье вернуть бы птицам.
Конечное
улыбнётся погода и, вроде бы, станет полегче. и на полку отправится самый любимый стакан. и вдруг к жизни вернёшься, обычной и человечьей, нанося SPF 50 сверху мокнущих ран. и пройдёшь мимо бара и почти не собьёшься с пути. просто воздух вдохнёшь, без сивушных паров перегара. и чего ещё надо? вот, вроде же, надо так мало... только рот против воли вдруг выдохнет слово "прости". и возникнут вопросы. и опять, как всегда, без ответов. и уйдёт наносное, сквозную дыру обнажив. но потом всё пройдёт. всё. закончится жаркое лето. и за рёбрами слева пойдут проливные дожди.
Глупое
если я умру однажды,
станет всё уже неважным.
эти строчки, эти рифмы,
эти смыслы между строк,
всё, что мы недосказали,
то, что мы не знаем сами,
ноты на гитарном грифе,
вена, бьющая висок,
затаённые обиды,
тот, с кем я тебя увидел,
жуткая с похмелья жажда,
сны развеявшая явь,
стайка журавлей бумажных...
станет всё совсем неважно,
если я умру однажды,
так тебя и не обняв.
r.i.p
хорошо, если всё завершается шрамом на коже,
если вдруг не последним окажется тот чёртов раз.
ведь стихи и накрытый стакан не помогут усопшим.
не жалейте слова. говорите любимым сейчас.
Сепсис
это опыт. чертовски хороший опыт. как не надо в нелепо хорошее свято верить. белокурые ангелы вновь растеряли перья. одноглазые боги опять упустили что-то. каждый ужин немалая доля сивушных масел. но всё так же чихает - скрипит несменяемый ротор. я всё также в ночи просыпаюсь мокрым от пота, ты сказала "забудем". я бравурно ответил "согласен". утекают сквозь пальцы песком недопетые песни. я опять просыпаюсь. я так устал просыпаться. я хотел бы ослепнуть от белого цвета акаций в этом городе, где в обиходе нет слова
вместе.
Пара
мы всё умели: я - говорить, ты слушать. ты - строить дом на озере, я рушить песчаные замки, перила хрустальных мостов. ты - видеть невидимое, я - не видеть снов. ты - нареветься всласть, я - досыта набухаться... рядом с тобой расцветали акации, мои следы зарастали болиголовом. я хотел сказать тебе самое главное слово, но мы поменялись местами - я научился молчать.
P.S.: На следующий свой выходной ещё стихи притащу. Ещё парочка авторов есть - вот, прям, моё!))
Заметка написана для паблика, но тут пусть тоже полежит. Зря я, что ли, её писала?
Не так давно я разбила свой любимый смартфон. Он, конечно, падал и раньше, но без значительных последствий. Всего-то парочка неожиданных встреч с бетонным полом, тройка спонтанных приземлений на асфальт, дважды — незапланированное погружение в воду.
Но на этот раз, упав на почти мягкий деревянный пол, мой старичок приказал долго жить. Всё, что он мог теперь показать мне — синие точки на чёрном фоне. И то до тех пор, пока не села батарея.
Однако я не стала слишком горевать над бездыханным детищем технократии и нашла в недрах шкафа доисторический всё ещё живой Motorola c380. В конце концов, справлялись же как-то наши предки без смартфонов? Значит, и я не пропаду.
В самом деле, жизнь с простеньким аппаратом имеет ряд плюсов. И вот несколько наблюдений, о которых вы не просили.
- Ностальгия. Кнопочные телефоны использовались ещё во времена царя Гороха, а это означает, что с ними связано множество личных историй. И каждый раз, натыкаясь на него в кармане, можно вспомнить что-нибудь приятное из старых добрых времён.
- Оказывается, совсем не обязательно доставать смарт, чтобы снять вечернее небо, богатство и глубину оттенков которого цифровая камера всё равно не передаёт. Вместо этого можно молча наблюдать, чувствовать красоту момента, запечатлевать его в памяти, испытывать восторг. Ведь закат существует именно для этого.
- Огромную чашку кофе в кофейне тоже можно не спешить выкладывать в Инстаграм, а просто медленно потягивать бодрящий напиток, неспешно беседуя со своим визави.
- Ты по-прежнему доступен по звонку для широкого круга лиц (в том числе и по деловым вопросам), но избавлен от необходимости реагировать на 100500 сообщений из всевозможных мессенджеров и соцсетей. Идеально для интроверта и экономит массу психической энергии.
- И, конечно, отпадает тяга просматривать новостные ленты каждые N минут (а вдруг пропустишь что-нибудь интересное)? Освободившееся время можно потратить с большей пользой. Например, написать заметку для паблика. Или прочитать ещё одну главу из новой книжки. Или бездумно смотреть в окно. Или просто выспаться.
Да он ещё наивный такой мальчик-мальчик,
Она женщина спортивная, вся в соку.
Ему интересны бассейн, бильярд и танчики,
Ей подавай весну, поэзию да халву.
Он - её серп, наковальня и даже молот,
Вслед всегда смотрит с ленцой, напористо, строго.
Она его любит смешным, неуклюжим, голым,
Такого взяла в кредит в магазине у бога.
Долго им вместе тусить и чалиться,
Хохотать до колик, пить нефильтрованное?
Главное, в этом союзе совсем не париться,
Вести себя по-семейному и раскованно.
Их имена пишутся с прописной и слитно,
Она печёт пироги, расстегаи, ватрушки.
Вечерами оба страстны и ненасытны,
Засыпают под scorpions на одной подушке.