О любви

О любви

Лук эт ю

Что со мной? Вероятно, программный сбой:
мне безвыходно хочется быть с тобой,
шутить тебе шутки, крутить – неважно какое – кинцо,
и смотреть, смотреть без конца в лицо.

И не думать, что ты – далеко, ну, а я – в аду:
напеваю здесь морны, мадиньи, фаду,
заново обживаю лучшую творческую среду;
засыпаю под утро, в памяти тщательно перебрав
все наши встречи – не предполагается переправ;
любовь – это ключ без права на передачу,
купюра, с которой никто не находит сдачи,
и никак, никогда иначе.

С чем сравнить этот рой безмолвных истерик,
это тихое горе,
всю эту боль?
Ну, представь огромное море,
и я – берег,
и шумными волнами бьется в меня прибой:
мне хочется быть с тобой. 
мне хочется быть с тобой.
мне хочется быть с тобой.

И ты ходишь с этим внутри, и веселый делаешь вид,
мол, когда-нибудь всё пройдет, когда-нибудь отболит;
и шутишь шутки другим, и крутишь другим кинцо –

и не знаешь, в чьё же смотреть лицо.

© Алекс Микеров

 

***

 

Это не то чтобы была любовь.
Не то чтобы.
Но и не то, что управляется разумом.
Слово, которое рифмуют с ''боль''...
Точно. Какая-то южноафриканская зараза.
Выжрала меня изнутри, выгрызла.
Полая моя душа,
злая,
голая.
Только память росла,
цвела,
выросла.
Корни кривые опутали голову.

/Ирисы в твоих волосах.
Фиолетовые ирисы.
Я на своих руках из дома тебя вынесу.
Стать моей
одной,
водой,
войной,
вирусом.
Смилуйся надо мной,
над собой
смилуйся./

Это не то чтобы была любовь.
Не то чтобы.
Просто накрыло волной
ударной,
перемололо кости.
Сдвинулся шар Земной,
вышел в открытый космос.
И не то чтобы я
живой
был
после.

/Ирисы на столе.
Фиолетовые ирисы.
В небе парад планет.
Светит Сириус.
Губы твои во тьме,
руки - с места не сдвинуться.
Сколько камней во мне,
сколько во мне минусов.
Разве может сильней?
Разве
я
еще
вынесу?/

Это не то чтобы была любовь.
Не то чтобы.
Просто: ''мне надо с тобой...''
свет, смятые простыни,
''дверь за собой закрой''.
И в голову чем-то острым.
Это не то чтобы была боль.
Просто...

/Ирисы на земле,
растоптанные ирисы.
Я стоял на горе,
у Бога просил милостыню.
Сделай ее моей,
одной,
водой,
войной,
вирусом.
Смилуйся надо мной,
Боже мой,
смилуйся./

Я больше с ''собой'' не рифмую ''боль''.
Я рифмую с собой прошлое.
Это не то чтобы была любовь.
Не то чтобы.

© Джио Россо

 

 

 

 

+7
19:51
77
RSS
20:12
+4

Потрясные тексты. Стихо Джио Россо вообще вызывает священный трепет. Я не представляю, как такую штуку можно было написать, как? Чистая магия, а не текст.

02:02
+1

такое не пишется просто так

20:24
+3

Оба текста классные...)))

02:02
+1

да)

21:12
+4

У меня развивается комплекс самозванца. Начинавшая в 15 лет с любовной лирики, считавшая долгое время её своим коньком, понимаю теперь, шо нифига я не умею её писать…

Эхэхэх…

15:18
+3

Ох, Фиолетик, твои «Разность потенциалов» и «Не уходит зима» в своё время просто перевернули моё сознание. «Разность потенциалов» вообще практически спасло ( мысль, что я не одна такая и проговаривание тобой того, что я чувствовала, но не осознавала), у меня глаза на лоб полезли просто от того, что так сильно можно писать и как близко может рубануть текст по сердцу, прямо попадая в точку. Поэтому когда ты сказала, что ты автор этого текста, я сразу сложила ладошки и стала молиться. Очень знаковый для меня текст.

11:51
+2

Спасибо, Люб. Утешила)

02:02
+3

вот и у меня так же