Точки... строчки...

День зимы — белый лист, и летят по нему  птицы-точки, 

Они пишут сюжет до последних закатных лучей .

Очень нервные, даже корявые пишутся строчки,

Но таков уж пролог для стеклянных и стылых ночей. 

А потом за перо лунный серп, вероятно, возьмётся, 

Что придумает он для уютных полуночных снов. 

По квартирам пройдёт, и до щёк детворы прикоснётся, 

Убаюкает их без специально придуманных слов. 

Завтра новый денёк— у ветвей голых скомканый почерк, 

Что в каракулях — оды, новеллы, поэмы, романы, стихи? 

Из летящих, плывущих, бегущих стремительно строчек,

Но признаться, не так уж те строчки нелепо, безбожно плохи...