Сон-трава

Сон-трава
эксклюзивность::
Зона первая, потом другие
уровень критики:
Огонь (критика без ограничений)

Первый день мая. Ничем не примечательный парк на краю города, незаметно переходящий в лес. Выложенные плиткой дорожки, обсаженные деревянными скамейками, отходят подальше друг от друга, чтобы затем удивительным образом сойтись в одном месте и вновь разбежаться в разные стороны. Стройные колонны сосен молчаливо приветствуют одиноких прохожих и так же бессловесно прощаются, помахивая ветвями им вслед.

Зачем я здесь?

Чтобы хоть ненадолго сбежать от жизни? Но вокруг – жизнь! Наполненная запахами хвои, дождя и молодой травы, шелестом листьев, птичьим взволнованным щебетанием, далёким собачьим лаем. Редкие в это время человеческие фигурки не нарушают её течения.

А серое небо всё пытается заплакать. Наконец, ему это удаётся. Мелкие, почти неощутимые капли робко касаются моего лица. Слегка запрокинув голову, тянусь им навстречу. Закрываю глаза, развожу руки в стороны. Ноги будто врастают в землю, уходя вглубь, и всё тело вытягивается вверх, к небу.

Вдохнув побольше воздуха, начинаю петь. Вначале негромко, но с каждым новым выдохом звук обретает силу. Чувствую, как он зарождается – в груди, в солнечном сплетении, где-то внизу живота. Чувствую, как вибрирует голос, вырываясь наружу протяжным однотонным гудением. И вместе с ним откуда-то изнутри поднимается что-то тяжёлое, колючее и болезненное.

Протест? Вина? Гнев?

Обида.

Господи, как же мне себя не хватает!

Внезапное осознание застаёт врасплох, нарушая ритм дыхания. Слёзы подступают к горлу, и размеренное пение сменяется прерывистым плачем. Его уже не остановить, он словно поезд, несущийся на всех парах. Мне не выпрыгнуть. И не сдать билет. Можно только попытаться стать машинистом.

И я отдаюсь порыву. Захлёбываясь рыданиями, погружаюсь в мутную воду боли, хлещущей изнутри. Как мне себя не хватает! Чья-то подруга, чья-то женщина, мать, дочь, ученица, собеседница, сотрудница… Где «своя собственная» я?

Меня нет.

Или есть? Кричащая, рыдающая от обиды, пытающаяся вырваться и найти своё место.

Настоящая.

Я нужна себе.

А слёзы рано или поздно заканчиваются… и всегда становится легче.

…Прислоняюсь к небольшой осинке, надеясь получить у неё немного поддержки. Чувствую, как ноги начинают дрожать. Надо присесть. Оглядываюсь в поисках свободной скамейки. Но там люди. Слишком близко… Значит, не судьба.

Поворачиваю куда-то в глушь, минуя все тропы. Наверное, у меня свой путь.

Зрение вдруг становится ясным, взгляд – цепким. И так же внезапно, среди зелёного лесного разнообразия, замечаю одинокий тёмно-фиолетовый цветок, печально склонивший головку.

Сон-трава.

Присаживаюсь на корточки, прикасаюсь к нему, осторожно глажу, словно пугливого зверька. И замечаю поодаль ещё один.

Затем ещё один.

И ещё.

Один за другим попадая в поле зрения, они зовут за собой, указывая направление. Пройдя несколько шагов, неожиданно попадаю в удивительное место. Маленькая полянка между соснами, окруженная редким кустарником и потому не видимая издалека. Цветы сон-травы, образующие правильный круг. Ничего себе!

Стоп.

Сон – это же я.

Вот зачем я здесь!

Повинуясь бессознательному порыву, становлюсь в центр круга. Медленно поворачиваюсь вокруг своей оси и, закрыв глаза, чувствую силу, идущую от земли. Впитываю, ощущая, как вибрирует каждая клеточка тела. Становится волнительно и спокойно одновременно.

Наполнившись, выхожу из круга. Зрение снова меняется. Теперь будто вижу всё сразу – небо, землю, деревья, цветы, сосновые шишки, валяющиеся тут и там. А сон-трава… До чего же каждый цветок не похож на другой! Один тёмный, другой светлый. Один – высокий одинокий красавец, другой – маленький кустик с несколькими бутонами. Охватывая взглядом причудливую картину целиком, понимаю: все они разные, но все – одно.

Как я.

…Мой путь продолжается. Новая цепочка из цветов постепенно выводит меня на тропинку, а та – на уже знакомую, выложенную плиткой, дорожку.

Пора домой.

Перед самым выходом из парка оборачиваюсь. Дружески подмигиваю молчаливым соснам – надёжным хранителям человеческих тайн.

И выхожу за ворота.

+6
20:00
69
RSS
20:46
+3

Эххх, как же хорошо вот так «собрать» себя из осколков в целое… И найти то, что поможет это сделать — цветок ли, слово ли, человека.

Понравилось

20:49
+3

Муррк)

07:34
+2

Наверное все же это точнее:

артефакт Надежда

11:11
+3

Спасибо, Панти.

07:36
+4

Хорошая зарисовка, живая и при этом философски-искренняя ) «Колонны сосен» я бы заменил на нечто более оригинальное, в остальном зер гуд!

11:12
+3

Там так надо) может позже заменю.

08:42
+3

Мне не очень понравилась попытка соединить психоанализ (публицистический стиль) с тонких внутренним миром ГГ (художественный стиль). Меня это сбивало и не позволило получить полный кайф от текста. Вроде начинаешь погружаться в атмосферу, но…

В целом же написано замечательно, красиво, уединённо — ранимо и нежно, это очень понравилось.

Тоже к сон-траве особенное отношение

11:11
+2

Психология есть, публицистический стиль — ?

16:48
+2

Я в общем изменила кое-что)

21:44
+2

Всё понравилось. Молодец! Отличная зарисовка. Стилистически хорошо. Эмоционально знакомо-родное.

09:53
+1

Спасибо, Маргоша