По ту сторону

По ту сторону
эксклюзивность::
Уже размещалось ранее на других сайтах
уровень высказывания:
Нормальный (без особого нажима, но жалеть не нужно)
Ему опять снился сон. Жадный цокот копыт по мостовой и черные пальцы домов, торчащие прямо в безлунное небо. Морской конь гнался за Марком по темным улицам, роняя с гривы тяжелые капли. В окнах таяли чахлые огоньки, но никто не выглянул, ни поспешил на помощь. Мертвый, равнодушный город, безмолвный и безлюдный.
Привычный кошмар. Только на этот раз все было реальнее и страшнее. Ноги точно наливались свинцом, а чудовище дышало Марку прямо в ухо. «Догонит! - в панике отстукивало усталое сердце. - Уже догнал! Вот он!»
Ломкая линия далеких фонарей подсвечивала недостижимый горизонт.
Марк в ужасе распахнул глаза и несколько минут лежал неподвижно, таращась в темноту и тяжело дыша. Сон как будто не рассеивался, висел над кроватью густым облаком. Он затягивал в себя — в мрачное вязкое болото.
«Что случится, если агишка меня поймает? - в который раз спросил себя Марк. - Я больше не проснусь? Перестану дышать, захлебнусь сновидением, как холодной водой?»
Про морского коня Марк узнал от бабушки. Она была родом из Ирландии и привезла с собой множество зловещих и красивых местных легенд, которыми охотно делилась с единственным внуком. Кровавые прачки, феи, лепреконы, подменыши... Мальчик слушал ее с открытым ртом, впитывая сказки, как запретное и сокровенное знание. Наверное, потому, что рассказывала бабушка всегда в сумерках, полушепотом и только тогда, когда они оставались наедине. В то время Марку казалось, что кроме них двоих в их маленькую тайну не посвящен никто.
Из этих жутковатых историй состоял мир его детства. Конечно, позднее Марк переосмыслил их. Из леденящих душу откровений бабушкины легенды превратились в безобидный народный фольклор.  И только один персонаж застрял в подсознании, как заноза, и свербил каким-то неясным страхом. Агишка — дух моря, который выходит из глубин, принимая облик вороного коня. При известной сноровке его можно оседлать — он станет прекрасным скакуном, таким, что всем на зависть. Но не дай Бог плененному монстру учуять запах соленой воды — утащит всадника на дно и сожрет. И не вырваться. Как понесет агишка, так и прилипнешь к седлу, точно на клей тебя посадили. Почему-то этот момент пугал Марка больше всего — то, как друг в мгновение ока превращается во врага. Одно дело — встретиться лицом к лицу с честным противником и совсем другое — столкнуться с предательством.
Из-за глупой бабушкиной сказки он всю жизнь не доверял лошадям, в глубине души считая их коварными тварями. И мост через залив — хоть и вел кратчайшей дорогой к дому — был для него табу. Сама мысль о том, чтобы проехать несколько километров по узкой перемычке над лазурной бездной, вызывала тошноту и головокружение и внушала почти суеверный ужас. Так что, возвращаясь с работы, Марк всегда выбирал кружной путь, сворачивая на скоростную автомагистраль.
Что случилось в тот день и в какой момент — он так и не понял. Но стоило ему сесть за руль, чтобы ехать домой, как все пошло наперекосяк. Началось с того, что на приборной панели зажглась непонятная красная лампочка, заставив Марка нервничать и гадать, какая неполадка приключилась на сей раз с его стареньким фордом фиестой. А перед самой развилкой правую руку свела судорога, отчего руль повело в сторону и автомобиль в буквальном смысле чуть не швырнуло на мост. Марк даже вспотел от страха.
Потом — сто километров в час по автобану. Тощие березки навстречу и мелкий дождь в лобовое стекло. Не полноценные капли, а изморось, желто-песочная взвесь — из-под колес и прозрачная — с неба. Машина неслась, рассекая текучую муть, прилежно елозили по стеклу дворники, а мысли перекатывались медленно, густые, как студень, и застывали бессмысленными кусками. Некуда им податься, мыслям. Работа — дом — работа. У цирковых лошадей и то больше места для разбега. На работе — скука и мизерная зарплата. Дома усталая жена, каждый вечер одинаковая макаронная запеканка на столе, телевизор и чашка кофе. И все-таки... Марк на мгновение зажмурился. Точно теплая волна омыла сердце. Он любит Алексу, любит кофе и даже в какой-то мере запеканку. А провести вечерок перед телевизором — не такая уж и плохая идея. Жена будет суетиться, расставлять на журнальном столике вазочки с крекерами и печеньем, варить кофе в турке. Маленький каприз: Марк не признавал новомодных кофемашин. Он удобно устроится на диване с пультом в одной руке и вкусно дымящейся чашкой — в другой. Алекса укутает ему ноги пледом. Положит голову на плечо. Жизнь однообразна до одури — и это печальный факт — но иногда в ней есть что-то от счастья. От этой банальной, в общем-то, мысли, на душе стало легко.
Ему отчаянно захотелось оказаться в их уютной гостиной, сразу — в пижаме и тапочках — пролистнув скучную дорогу, как предисловие в интересной книге. Он спешил, но маленький синий фиат торопился еще больше и, обгоняя автомобиль Марка, обдал его фонтаном брызг.
Мир смазался и потек. Пару долгих секунд Марк ехал вслепую, сквозь водяной морок, скрывший дорожную разметку и встречные машины, и только раз в груди испуганно екнуло.
А может, что-то произошло, когда он выруливал к дому и под колеса вдруг нырнула непонятно откуда взявшаяся кошка. Марк резко ударил по тормозам, так, что в ушах зазвенело, а потом сидел, схватившись за голову, и оторопело смотрел, как гладкий, антрацитно блестящий зверек скрывается за соседским забором. «Черная кошка — беда на хвосте, - подумал рассеянно. - Да и черт с ней». Он мельком отметил, что вот уже наступило лето, распушилось, как павлиний хвост, а кажется, еще вчера лежал снег. И все вокруг до неприличия яркое, цветное. Мокрые алые примулы по краям газона и вечно-зеленый плющ, сочный и глянцевый, словно отмытый влажным ветром.
Пока Марк парковал форд и шел к дому по гравийной дорожке, тучи разошлись и любопытное солнце заглянуло в сад. Зажгло на траве бусинки-дождинки. Точно бритвой полоснуло по верхушкам тополей. Круглое и оранжевое, как экзотический фрукт, оно уже клонилось к закату.
В прихожей Марка поразило обилие зонтов. Разноцветные дамские, похожие на легкомысленных бабочек, и однотонные мужские, черные, как вороны — они занимали почти всю свободную площадь коридора. Потесненные сохнущими зонтами, ютились у стены уличные ботинки и туфли. Из гостиной доносились голоса, то приглушенные, воркующие, то резкие и громкие, но — должно быть от волнения — Марк не мог разобрать слов. Он чувствовал себя странно. В доме шла вечеринка, о которой его не предупредили. Он даже не знал, кто там — сидит за столом, болтает с Алексой, вероятно, ест и выпивает, рассказывает анекдоты и смеется.
Впрочем, нет — смеха не слышно.
- Внимание! - вдруг совершенно отчетливо произнес высокий — визгливый даже — женский голос, и разговоры на минуту стихли. Марк узнал Ханну, сестру Алексы, свою свояченицу. «Ну конечно, как же без нее. Любимая сестренка», - подумал беззлобно и, криво улыбнувшись, распахнул дверь в гостиную.
- Всем здравствуйте. Что празднуем?
Его взору открылся длинный стол и сидящие по обеим сторонам люди в черных костюмах и строгих черных платьях. Некоторых он узнал. Ханна, конечно, кто бы сомневался. Милая полноватая девушка. Марку она нравилась. Кузен жены с супругой. Какая-то пожилая дама — именно дама, строгая, чопорная, подтянутая. Марк точно видел ее где-то раньше, но не мог вспомнить где. Худенький подросток лет пятнадцати, которого дама, словно крылом, накрыла краем своей шали — черной с серебряными нитями. Оба сидели так близко, что соприкасались локтями. Внук, что ли?
Рядом с Алексой восседал какой-то нагловатый тип, смазливый до тошноты, а чуть подальше — парочка совсем незнакомых юнцов и лысый мужичок лет за сорок. Странно. Никто из гостей не обратил на Марка внимания, даже не повернул головы в его сторону. Прерванная восклицанием Ханны беседа снова потекла ручьем, плавная и неторопливая.
- Алекса! - крикнул Марк. - Может, ты объяснишь, что все это значит? Что здесь происходит?
Никто не удостоил его взглядом. Смазливый тип наклонился к Алексе и что-то прошептал ей на ухо. Та сдержанно улыбнулась в ответ. Подросток с аппетитом поедал рыбную голову, а чопорная дама, уставившись хищным взором в тарелку внука, вполголоса ему выговарила. На какие-то пару минут Марку показалось, что он не стоит на пороге собственной гостиной, а смотрит кино на большом экране. Что люди за столом — не настоящие.
Или он сам не настоящий.
Его охватило дикое желание подойти и дернуть за край скатерти, чтобы все их бокалы, салатницы, столовые приборы посыпались вниз. Марк шагнул вперед и, ухватив огромное полотнище за уголок, уже ощутил в пальцах жесткую льняную бахрому. Представил себе испуг на их лицах, шок, растерянность, изумленные возгласы... но вовремя одумался. Он не привык вести себя непотребно. Поэтому вместо того, чтобы бить посуду, сел за стол и, взяв с блюда пирожок, принялся за еду.
«Опять начинку пересолила», - отметил он с грустью. Алекса не умела готовить. Макаронная запеканка — пожалуй, единственное, что ей удавалось.
С бокалом в руке поднялась Ханна.
- Давайте помянем беднягу Марка, - сказала она, в упор глядя на сестру. - Чтобы как говорится, земля пухом... и вообще.
- Да, - подхватила чопорная дама. - Алекса, милая, мои соболезнования. Такая жалость, когда уходят молодые. И сделать-то ничего толком не успел.
Тут бы Марку испытать шок, печаль, страх, на худой конец - или что обычно чувствуют люди, узнавая о собственной смерти - зарыдать или воскликнуть: «Как так? Когда? Почему? Не верю!» Но ничего подобного он не сделал и не ощутил. Единственная связная мысль, промелькнувшая в этот момент в голове, была: «Догнал все-таки».
Ему почудилось тихое ржание, и вороной конь с огненными безумными глазами незримо возник за спиной.
- Ну, не о покойном будь сказано, - заметил смазливый тип, - но такие люди, хоть сто лет проживут, а сделать ничего не успеют. Просто потому, что нет у них ни куража, ни амбиций. Они по жизни ничего не делают. В лучшем случае трудятся за копейки и считают, что все им за это должны. Добытчик, якобы, - он возвысил голос. - А добывают по сути пшик.
- Что? - удивился бабушкин внук и, смутившись, уставился в свою тарелку.
- Что с ним случилось? - осведомился лысый мужичок.
- Автомобильная авария, - пояснила Алекса. - Выскочил на встречку на своей куче металлолома. Вы представляете. Возился со своей фиестой, как с ребенком. А ее давно пора было пустить на запчасти. Вот и доездился.
«Как же так, ведь я на ней приехал, - удивился Марк. - А, понимаю... это не настоящая...»
Он поискал взглядом пустой бокал, не нашел и сходил за стаканом на кухню.
«Напьюсь, и пропади оно все пропадом. Может ли мертвый напиться? А вот сейчас узнаем».
И, покосившись на жену, наполнил стакан до краев.
Та, между тем, продолжала говорить.
- Почему не купил новую? Привык, якобы. Мол, привязался. Как будто она живая. Он бы и в ржавом корыте ездил, лишь бы не вкладываться в новую вещь.
- А в кредит? - сочувственно спросил кузен Алексы.
- А мы уже в кредитах, как в шелках. Вот что получается, когда человек не хочет расти. Когда ему лень развиваться. Стремиться к большим деньгам. И ведь была неплохая работа. Не бог знает что, но неплохая. Так началось — выгорел, тяжело работать с клиентами. Заболел якобы. Зато теперь ворочает железки за гроши — и доволен.
- Ворочал, - поправила ее Ханна.
- Что? А, ну да. Его дурацкие железки да еще куча хлама — форд этот любимый. Хоть бы не позорился, покрасил его в какой-нибудь нормальный цвет.
- А что с цветом? - поинтересовался кузен Алексы.
- Черный.
- Черный?
- Немодный цвет, обычный черный, не металлик. И модель старая.
- Ааа...
«Бред, - устало подумал Марк, наполняя второй стакан. - Вот так умрешь, и никто слова доброго не скажет. Интересно, как это выглядит со стороны? Вино само себя наливает и само  себя пьет? Или стакан в моей руке для других невидим, как невидим я сам? Наверное, так, иначе бы все удивились. А как проверить? Никак. Я призрак и все, что я делаю, не существует для остальных. Или существует?»
Смазливый тип заботливо приобнял Алексу, а та положила ему голову на плечо.
- Только ты меня понимаешь, Йорг. Семь лет прожить с этим... с таким...
Чопорная дама подняла палец.
- Дорогая моя, о мертвых или хорошо...
- … или ничего кроме правды! А правда в том, что он тюфяк тюфяком. Но ладно бы только это. Был бы Марк теплым, заботливым мужем, я бы стерпела. Но эмоциональной отдачи тоже никакой. Мы жили, как плохие соседи. Семь лет вечной мерзлоты. Только крутись вокруг него — то кофе свари, то печенье подай, то пульт от телевизора найди. Как будто я его прячу. Горячий ужин, чистота в доме. Все — мои обязанности. И хоть раз бы сказал «спасибо». Только ворчит и жалуется. А знаешь, когда он последний раз признавался мне в любви?
- Когда? - улыбнулся Йорг, еще крепче сжимая ее в объятиях. - Неужели перед свадьбой?
- Да кто ты хоть такой? - вслух спросил Марк. - Откуда взялся возле моей жены?
Разумеется, ему никто не ответил.
Алекса усмехнулась — едко и зло.
- Перед свадьбой? А вот и нет. Никогда. Ни разу. Хотя, наверное, любил... Когда-то. Но признаться, что кого-то любишь — это ведь слабость. А он воображает... то есть, воображал себя сильным. Любить — это значит дарить, а не только брать. А дарить у нас кишка тонка. У нас, как в джунглях, главное — первому съесть, а другой пусть хоть с голоду подохнет. Сильному не нужна любимая женщина, а только служанка, кухарка, поломойка. И чтобы все вокруг него крутилось. Да, Марк?
- Что за глупости, Алекса, - пробормотал он и вздрогнул.
Жена обращалась к нему! И смотрела в его сторону. Или это риторический вопрос? А взгляд пустой, в пространство?
Как часто мы приписываем себе то, что на самом деле предназначалось не нам. После четвертого стакана у Марка зашумело в висках, зарокотало тяжело и глухо, точно морской прибой. Море подступило к его порогу. Дошло до горла. Солью плеснуло на язык. Вновь послышался конский всхрап, метнулись наискосок тени — как будто не одна агишка, а целый табун ждал Марка под проливным дождем. Что им ливень, холод, темнота? Вода — их стихия. Мрачные и холодные глубины — дом родной, а сладкая человеческая плоть — их еда.
«Так и женщина, - подумал он, - притворяется другом, а потом увлекает на дно».
Захмелевшая Алекса, сидя в обнимку с Йоргом, смеялась его шуткам. Гости пили за свободную любовь. Смех, громкие голоса, бестолковые разговоры отзывались глухой болью, и не было уже сил слушать. Марк вышел на кухню. Сел за кухонный стол и сидел, вжавшись в угол и не зная, что делать. Он смутно помнил когда-то давно прочитанную книжонку о смерти, совет идти на свет в конце тоннеля или навстречу желтым огням. Но где эти огни, где тоннель? Мир вокруг казался обычным, и только Марк из него выпал, как сдутый ветром кусочек паззла.
Дрянная все-таки штука — смерть. Вроде ты все тот же — мыслишь, ощущаешь, ходишь и дышишь, а уже никому не нужен. Лишний, пустой человек, которого, оказывается, никто не любил, который всем был в тягость. Почему такие вещи узнаешь только после кончины? Почему при жизни никто не сказал в лицо? Не дал повода измениться, что-то исправить?
- Марк, будешь чай?
Он поднял глаза. У плиты, слегка пошатываясь, стояла Ханна с чайником в руке.
- Эээ...Что?
- Ну что ты на меня смотришь, как на привидение? Чаю хочешь, говорю? Налью горячий.
- Ты меня видишь? - изумился Марк.
- Конечно, вижу. Ты что, правда, поверил, что умер?
- А разве нет?
- Нет, - Ханна пьяно ухмыльнулась. - Это Алекса для тебя спектакль устроила. Ну, чтобы донести до тебя... э... всякие свои претензии и вообще... Потому что ты ее никогда по-настоящему не слушал. Я ей говорила: дурная шутка. Но ее разве переспоришь? Сестрицу мою. Ты это, Марк... не обижайся. Она как лучше хотела. Специально готовилась. Говорила, ты оценишь, потому что креативность любишь и вообще... Так что, не бери в голову. А чай возьми. Отрезвляет и вообще. Ты тоже много пил, я видела.
- А кто такой этот Йорг? - подозрительно спросил Марк.
- Ревнуешь? - хихикнула Ханна. - Да статист какой-то. Не знаю, где их всех Алекса выкопала. Артисты какие-то. Сценарий сама написала. Дебильный, правда? А они роли вызубрили. Бездарные актеришки. Ты это... не ревнуй. Он для нее, вообще, никто. Это все спектакль дебильный.
- Спасибо, сестренка, - кивнул Марк, вставая. - За правду спасибо. И Алексе то же самое передай. А чаю не надо. Я пошел.
- Эй, ты куда?
Он вышел в коридор. Пол уходил из-под ног, как палуба корабля. Вдогонку что-то кричала Ханна, и ржали во дворе вороные кони, и плескалось у крыльца призрачное море.
Море звало Марка, и, как преступник в ночи, он покинул дом. Он чувствовал себя не мертвым и не живым, а усталым и разочарованным. Он как будто очутился в странном месте — по ту сторону правды, чести, любви. Быстро наступившая ночь трепетала на сыром ветру, смотрела в душу голодными звездами и, как огромная птица, хлопая черными крыльями, разбрызгивала капли дождя. Блестел мокрый бок форда фиесты, отражая полную луну.
Марк неловко втиснулся за руль. «Только ты у меня осталась... подруга». Его затопила нежность к машине и отчаянная уверенность, что хоть кто-то в этом мире не обманет и не предаст.
«... притворяется другом, а стоит ей довериться, как превращается в монстра и увлекает на дно».
Нога давила на педаль газа. Стелилась под колеса дорога, аспидная в лунном свете. Скользили навстречу серебряные тени берез. У развилки правую руку свела судорога и старенький форд на полной скорости швырнуло на мост, потащило по узкому канату над бездной, где черное небо смыкалось с черным, как ад, морем, принимая в объятия вороного коня и его седока.
+5
22:45
391
RSS
23:40
+4

Жутковатое ощущение от рассказа. И к концовке прямо хотелось, чтобы всё закончилось именно так. Хотя вроде бы по идее и могло у главного героя всё наладиться… но вот кожей прямо чувствуешь, что не могло.



Ну что ты на меня смотришь, как на приведение?

привИдение должно быть тут )

01:00
+4

Эризн, спасибо большое! Да, по-другому закончиться и не могло.

06:44
+5

Мне понравилось

Из минусов:

1) Штамп с ирландской бабушкой. Ты им оправдываешь причину страхов ЛГ. Но штампом это не перестает быть.

2) Форд Фиеста, Опель Корса, Фиат — Зачем? Ты решил что большинство читателей понимает чем отличается форд фиеста от форда фокуса? Я, например, нет. Да и вообще, насколько это необходимо для рассказа?

3)

Что случилось в тот день и в какой момент — он так и не понял.


, Автору лень заниматься экспозицией.

4) Много гибридноцитатности в тексте. Например:

Как часто мы приписываем себе то, что на самом деле предназначалось не нам.


Это чья мысль? Автора? Если автор пишет от третьего лица, зачем ему философствовать за героя?

В остальном, сюжет очень неплохой. Непредсказуемые повороты и отличная кульминация. Когда герой увидел свои похороны, я чуть не перестал читать: чудовищный штамп. Но ты здесь большой молодец и ловко вырулил, да так, что я открыл рот от удивления. Пиши еще.

20:26
+4

Ном, спасибо большое! Не знал, что ирландская бабушка — это штамп. Только ирландская или бабушкины сказки, как таковые?

И что такое гибридноцитатность?

22:05
+2

Не знал, что ирландская бабушка — это штамп


Не ирландская. Вообще наличие в детстве рассказчика страшных легенд. Бабушка, соседка, старый индеец.

И что такое гибридноцитатность?


Вот смотри. Все мы знаем, как не надо писать стихи. Это не регламент, конечно. Но сформулировать недостатки стиха здесь каждый сумеет. Как не допускать ошибки в поэзии: Не рифмовать по возможности глаголы и местоимения; выдерживать ритм, если он задан изначально; избегать инверсий и необоснованных рефренов; по возможности искать уникальные и красивые рифмы; стараться наполнять поэзию эмоцией и т.д.

Но никто толком не может сформулировать как не надо писать прозу. Только общие понятия. Получается, пишу как хочу? Нет конечно. Первое и главное правило прозаика — уважать современного читателя. А он сейчас очень капризный. Как это сделать?

Есть много исследований на этом поприще на самом деле. Как раскрыть героя, как двигать сюжет, как избегать штампов, как подавать контент. Так вот, цитатность и интертекстуальность — не самый лучший прием в современном тексте. Хороши для постмодернизма, но в современной прозе не допускаются. А приставкой гибридно, я имею в виду подтекстовую информацию, размышления автора в художественном повествовании.

Например:

«Петя вышел на улицу в калошах. Калоши — не самая лучшая обувь, но часто незаменимая. К тому же черные калоши, классические, вызывают у людей брезгливость».

Вот нахрена мне как читателю мысли автора насчет отдельных предметов, явлений и событий? Автор художественного повествования — всего лишь проводник между миром фантазий и читателем. Что там думает автор вообще никого не волнует. Если мне нужны размышления отдельного автора я буду читать его эссе, но никак не сюжетный текст. Понимаю. что автору хочется донести свою философию. И считаю, что не нужно останавливать в этом автора. На то он и автор, чтоб делиться идеей. Но делать это надо аккуратно: через диалоги, действия. Но никак не в лоб. Как, кстати, и описания.

Например:

Белокурая голубоглазая блондинка с перламутровыми ногтями

Лучше заменить на

Девушка поправила висевшие кудри золотистых локонов, свернув изысканным маникюром

Ты вроде как не дал в лоб описание, но и приятно обманул читателя. Он видит не картинку, а киношку. это куда приятнее

22:15
+4

Ном, по-моему ты сейчас навязываешь свою точку зрения. Я, например, считаю, что тексты без авторских размышлений — вообще мусор и фуфло, а там каждый выбирает то, что считает нужным для себя.

И кстати, постмодернизм в литературе — это как раз не прошлое, а то, что есть сейчас, это конец 20 и начало 21 века.

22:23
+3

И кстати, постмодернизм в литературе — это как раз не прошлое, а то, что есть сейчас, это конец 20 и начало 21 века.


Что ты последнее читала из постмодернизма?

22:27
+5

Давай поговорим об этом, если хочешь, в отдельной теме, в блоге. Думаю, будет интересно.

22:35
+3

Я, например, считаю, что тексты без авторских размышлений — вообще мусор и фуфло


Попробуй выразить свою мысль, не используя ярких эвфимизмов. Это тебя совершенно не красит, как собеседника. Сразу отпадает дальнейшее желание дискуссировать. Мы так истину никогда не родим

22:38
+3

ярких эвфимизмов
— где в моей фразе яркий эвфемизм?

22:40
+3

Не цепляйся. ты поняла о чем я. Я стараюсь избегать размышлений в своих текстах, а ты считаешь что это фуфло и мусор

22:43
+3

Нет, Ном. Понимаешь, если ты сказал, что в моей фразе есть эвфемизм, я тебе верю, он должен там быть. А его нет. Я филолог, Ном, я понимаю, что означают все эти штуки. Твои тексты я не считаю фуфлом и мусором. Я обещала начать всё читать и я начну. Извини, начну завтра же. Я тебя вообще не читала — ничего. Ты же новый для меня автор.

22:47
+4

Ладно. Это была нотка сарказма. Я вдруг решил, что слова Фуфло и Мусор заменяют куда более сильные в нецензурной окраске выражения. Если дело принципа, приношу свои извинения

22:49
+3

Не нужно извиняться, я сонная, могу тормозить, как сарказм это звучит круто, ты тоже меня извини.

23:00
+3

Я, например, считаю, что тексты без авторских размышлений — вообще мусор и фуфло


Кстати, все размышления автор может элегантно спрятать в диалоги. Это вроде как уже и не мнение автора, но мы то понимаем

11:13
+4

Можно, в принципе. Но я не люблю, когда в тексте много диалогов. Наоборот, стараюсь их спрятать и пересказать косвенной речью.

19:11
+2

Но я не люблю, когда в тексте много диалогов


Почему?

19:28
+3

Мне не нравится читать такие тексты, соответственно, я их и не пишу. Такое ощущение, что читаешь пьесу, а пьеса — это последнее, что я стал бы читать по собственному почину. Ее надо смотреть в театре.

Вдобавок в диалогах реплики часто неатрибуированы, и в конце концов уже с трудом понимаешь, кто и что говорит. Это раздражает.

19:59
+1

Вдобавок в диалогах реплики часто неатрибуированы, и в конце концов уже с трудом понимаешь, кто и что говорит. Это раздражает.


Да, есть такое. Меня иногда тоже убивают безымянные диалоги на целые страницы. Тем не менее диалоги прекрасно раскрывают героев и двигают сюжет. Но я тебя понял

22:16
+3

но в современной прозе не допускаются.
— это ты сильно погорячился.

22:21
+3

Это не я. Просто много читаю на этот счет и подписан на кучу подкастов. Есть те, что ведут рецензисты с ЭКСМО. Они как раз и говорят, что тексты с размышлениями попадают под фильтр

22:26
+3

Они как раз и говорят, что тексты с размышлениями попадают под фильтр
— можно ссылочку?

22:29
+3

Да полно такого контента. Например, Щеглова

www.youtube.com/channel/UCybSQQ1_B-zhYzUu-3reNIQ

Есть хорошие подкасты на Медузе. Например, Книжный Базар

22:50
+3

Спасибо, я гляну, здорово.

01:09
+4

Ном, спасибо, понял. Хотя вообще-то у меня в тексте не авторские рассуждения, а раскавыченные размышления Марка. То есть, его мысли, но от третьего лица, потому что фокал героя. Марк раздумывает, к нему или не к нему обращалась жена.

07:12
+3

Ну тогда все понятно

22:25
+1

Так вот, цитатность и интертекстуальность — не самый лучший прием в современном тексте.


Полностью согласна! Даже больше! Даже не в современном восприятии, а, в целом, восприятии всей прозы, что читаем — от классики (кста, там мало такого...) до современников… Помимо хорошего слога, считаю, надо выложить логический ряд мысли без лишностей… В этом сила! Не надо в текст вкручивать заумные чужие смыслы…

«Петя вышел на улицу в калошах. Калоши — не самая лучшая обувь, но часто

незаменимая. К тому же черные калоши, классические, вызывают у людей брезгливость».


да! Отвратительно, между прочим…

22:32
+2

Я обожаю тебя, Лилу, когда ты минусишь моё мнение… Продолжаешь меня разочаровывать ещё больше, чем разочоровала уже давно)

22:45
+2

Лилу, когда ты минусишь моё мнение…


Полагаю, от собственного бессилия. Если сложно дискуссировать и нет аргументов, можно и нужно использовать слова фуфло и мусор и минусить чужие мнения. Но я могу ошибаться.

22:48
+2

Но я могу ошибаться.


Ты не ошибаешься

Я тебя вообще не читала — ничего. Ты же новый для меня автор.


Полный пи@@ец, после того, как долго она тебя уважает и любит читать… Трогательно весьма

23:01
+3

ты минусишь моё мнение
— Ном, извини, отвечу тебе в коммент, Коше ответить не могу, у неё в чс, Коша я тебя не минусю, потому что не читаю, мы же договорились игнорить друг друга, я так и делаю.

23:03
+2

А как Коша решила тогда, что это ты минусанула?

23:08
+2

А как Коша решила тогда, что это ты минусанула?


Знаю Я Глаза Кошки

22:30
+3

Ноооооом, расскажи, как не надо писать стихи, пожалуйста, я на ночном дежурстве, прочитаю....)))

22:56
+2

Тигрик, да на стихире полно таких статей от самых именитых профессоров и критиков

06:51
+5

Да, и почему ты не ставишь максимальный уровень критики? Разве не нужна? Я за критику руку отдам?

20:30
+3

Критика нужна, конечно, но не в стиле «аффтар выпей йаду».:) Бывает такой уровень критики, что она уже становится не конструктивой, а оскорбительной, поэтому с максимальным уровнем я немного осторожен.:)

20:34
+2

но не в стиле «аффтар выпей йаду». Бывает такой уровень критики, что она уже становится не конструктивой, а оскорбительной, поэтому с максимальным уровнем я немного осторожен.


Конструктивная критика не в этом заключается.

Высказаться по всем аспектам текста… _ это есть конструктивно, как в положительном варианте, так и в отрицательном…

20:37
+4

Ну да, а я хочу конструктивную, а не обесценивающую.

20:40
+2

а не обесценивающую.


Где же вас так обидели, что вы боитесь критики той, что ждёте?

01:14
+4

Бывали отдельные случаи.

06:56
+3

Ладно. Я что-то разошелся у тебя здесь. Ты уж прости, Джон Маверик. Для меня уровни воздух (легкая критика) и земля (умеренная критика) уж слишком призрачны. Забываюсь быстро. Больше не буду.

11:15
+4

Ном, у тебя как раз замечания нормальные, конструктивные. Так что я им рад.

Буду рад тебя видеть в своих темах.

А различия между уровнями критики призрачные, это верно.

19:12
+2

Спасибо за поддержку. А то я уже унывать начал

13:03
+4

Что люди за столом — не настоящие.

Или он сам не настоящий.
По-моему, в обоих случаях должно быть слитно.

Сильно, печально, горько.

*И лично мне жалко, что предательница-женщина ассоциируется с лошадкой.)*

20:33
+5

Эльза, спасибо большое! За лошадок обидно, да.:) Но в данном случае имеется в виду конь-оборотень — дух воды.

20:39
+1

конь-оборотень — дух воды.


Хорошо, что это не конь апокалипсиса, в отдельном виде… А то бы на Ноя всё спихнула, который был в Трое, и все печальки из-за Еленки

21:04
+4

Спойлер


Концовочка, прям, ууххх! Утянула таки агишка-фиеста седока в море)

А розыгрыш, да, дурацкий. Давно бы честно всё сказала.

21:19
+2

Таша, а мне кажется, тут к пункту 5 вот здесь: https://old-rozental.online/orfografia.php?sid=77. Сказуемое же…

21:33
+2

Может быть, Эри, но я не вижу здесь предполагаемого противопоставления, и слова можно заменить синонимом «фальшивый», «мнимый», «поддельный».

21:48
+2

Мда… ) Наверно, и вправду от смыслового оттенка зависит, который автор пытался вложить. Тогда только Джон это может точно сказать, конечно

00:43
+4

Та Ши Ко, спасибо огромное!



Мне кажется, здесь скорее пункт 4:

4. Как правило, частица не пишется раздельно с относительными прилагательными, выражая отрицание обозначаемого ими признака: часы не золотые; мёд не липовый; небо здесь не южное.



В общем, не знаю, я запутался.:(

22:49
+2

Джон, пиши)

Загрузка...