Утро марта.
Уровень критики:
Земля - умеренная критика
Мысли вслух...
Утро марта. Нас двое -
Я и белый листок,
Прорастает живое,
Как зелёный росток,
Ощущение строк.
Беглый почерк стремится
В очертание чувств -
Там в коротеньких блицах
Концентрирован вкус
Мимолётности уз.
Превращается в ритмы
Беспокойных шагов,
В осмысление рифмы
Из обыденных слов,
Строчкой сшитая жизнь
Из отдельных кусков.
Прорастает ощущение… Как? Как зелёный росток. Какое? Живое… Я что-то не так поняла?)
«Превращается в ритмы
Беспокойных шагов, »
Думаю, «белому листку» понравилось, что ты на нём написала)))
И мне тоже! Спасибо, Лена!