поделиться в соцсетях

 

С днем поэзии!

21 марта 2014 - Идущая по времени
Общеизвестно, что поэзия появилась
существенно раньше прозы.
Похоже на то, что поэзия появилась вместе с человеком ©
 




















Поэзия — это поток радости, боли, изумления и малая толика слов из словаря.
Халиль Джебран Джебран


Рассуждать о поэзии — словно пытаться описать словами музыку. Давайте просто впустим ее в себя...


Это было у моря
Игорь Северянин

Это было у моря, где ажурная пена,
Где встречается редко городской экипаж...
Королева играла — в башне замка — Шопена,
И, внимая Шопену, полюбил ее паж.
Было все очень просто, было все очень мило:
Королева просила перерезать гранат,
И дала половину, и пажа истомила,
И пажа полюбила, вся в мотивах сонат.
А потом отдавалась, отдавалась грозово,
До восхода рабыней проспала госпожа...
Это было у моря, где волна бирюзова,
Где ажурная пена и соната пажа.

День молочно-сизый расцвел и замер...
Максимилиан Волошин

День молочно-сизый расцвел и замер,
Побелело море, целуя отмель.
Всхлипывают волны, роняют брызги
Крылья тумана...
Обнимает сердце покорность. Тихо...
Мысли замирают. В саду маслина
Простирает ветви к слепому небу
Жестом рабыни...
 
Я люблю усталый шелест...
Максимилиан Волошин

Я люблю усталый шелест
Старых писем, дальних слов...
В них есть запах, в них есть прелесть
Умирающих цветов.
Я люблю узорный почерк -
В нём есть шорох трав сухих.
Быстрых букв знакомый очерк
Тихо шепчет грустный стих.
Мне так близко обаянье
Их усталой красоты...
Это дерева Познанья
Облетевшие цветы.
 
Пой же, пой. На проклятой гитаре 
  Сергей Есенин    
 
Пой же, пой. На проклятой гитаре
Пальцы пляшут твои в полукруг.
Захлебнуться бы в этом угаре,
Мой последний, единственный друг.

Не гляди на ее запястья
И с плечей ее льющийся шелк.
Я искал в этой женщине счастья,
А нечаянно гибель нашел.

Я не знал, что любовь — зараза,
Я не знал, что любовь — чума.
Подошла и прищуренным глазом
Хулигана свела с ума.

Пой, мой друг. Навевай мне снова
Нашу прежнюю буйную рань.
Пусть целует она другова,
Молодая, красивая дрянь.

Ах, постой. Я ее не ругаю.
Ах, постой. Я ее не кляну.
Дай тебе про себя я сыграю
Под басовую эту струну.

Льется дней моих розовый купол.
В сердце снов золотых сума.
Много девушек я перещупал,
Много женщин в углах прижимал.

Да! есть горькая правда земли,
Подсмотрел я ребяческим оком:
Лижут в очередь кобели
Истекающую суку соком.

Так чего ж мне ее ревновать.
Так чего ж мне болеть такому.
Наша жизнь — простыня да кровать.
Наша жизнь — поцелуй да в омут.

Пой же, пой! В роковом размахе
Этих рук роковая беда.
Только знаешь, пошли их на хер…
Не умру я, мой друг, никогда.


Мне нравится, что вы больны не мной
  Марина Цветаева     

Мне нравится, что вы больны не мной,
Мне нравится, что я больна не Вами,
Что никогда тяжелый шар земной
Не уплывет под нашими ногами.

Мне нравится, что можно быть смешной,
Распущенной — и не играть словами,
И не краснеть удушливой волной,
Слегка соприкоснувшись рукавами.

Мне нравится еще, что Вы при мне
Спокойно обнимаете другую,
Не прочите мне в адовом огне
Гореть за то, что я не Вас целую.

Что имя нежное мое, мой нежный, не
Упоминаете ни днем, ни ночью — всуе...
Что никогда в церковной тишине
Не пропоют над нами: аллилуйя!

Спасибо Вам и сердцем и рукой
За то, что Вы меня, не зная сами!
Так любите: за мой ночной покой,
За редкость встреч закатными часами.

За наши не-гулянья под луной,
За солнце, не у нас над головами,
За то, что Вы больны — увы! — не мной,
За то, что я больна — увы! — не Вами!
 

Девушка пела в церковном хоре 
  Александр Блок      

Девушка пела в церковном хоре
О всех усталых в чужом краю,
О всех кораблях, ушедших в море,
О всех, забывших радость свою.

Так пел ее голос, летящий в купол,
И луч сиял на белом плече,
И каждый из мрака смотрел и слушал,
Как белое платье пело в луче.

И всем казалось, что радость будет,
Что в тихой заводи все корабли,
Что на чужбине усталые люди
Светлую жизнь себе обрели.

И голос был сладок, и луч был тонок,
И только высоко, у Царских Врат,
Причастный Тайнам,- плакал ребенок
О том, что никто не придет назад.
 
 
Художник
И.Бродский

     Он верил в свой череп.
     Верил.
     Ему кричали:
     «Нелепо!»
     Но падали стены.
     Череп,
     Оказывается, был крепок.
     Он думал:
     За стенами чисто.
     Он думал,
     Что дальше — просто.
     …Он спасся от самоубийства
     Скверными папиросами.
     И начал бродить по селам,
     По шляхам,
     Желтым и длинным;
     Он писал для костелов
     Иуду и Магдалину.
     И это было искусство.
     А после, в дорожной пыли
     Его
     Чумаки сивоусые
     Как надо похоронили.
     Молитвы над ним не читались,
     Так,
     Забросали глиной…
     Но на земле остались
     Иуды и Магдалины! 
                     
              
А. Ахматова

И мнится — голос человека
Здесь никогда не прозвучит,
Лишь ветер каменного века
В ворота черные стучит.
И мнится мне, что уцелела
Под этим небом я одна -
За то, что первая хотела
Испить смертельного вина.
 

М.Цветаева

Я тебя отвоюю у всех земель, у всех небес,
Оттого что лес-моя колыбель и могила-лес.
Оттого что я на земле стою-лишь одной ногой.
Оттого что я о тебе спою, как никто другой.
Я тебя отвоюю у всех времен, у всех ночей,
У всех золотых знамен, у всех мечей.
Я ключи закину и псов прогоню с крыльца,
Оттого что в земной ночи я вернее пса.
Я тебя отвоюю у всех других-у той, одной,
Ты не будешь ничей жених, я -ничьей женой.
И в последнем спорю возьму тебя-замолчи!-
У того, с которым Иаков стоял в ночи.
Но пока тебе не скрещу на груди персты,-
О, проклятие!-у тебя остаешься-ты:
Два крыла твои, нацеленные в эфир,-
Оттого что мир-твоя колыбель, и могила-мир!

В. В. Маяковский

Но сила поэта
не только в этом,
что, вас
вспоминая,
в грядущем икнут.
Нет!
И сегодня
рифма поэта -
ласка
и лозунг,
и штык,
и кнут.



С ДНЕМ ПОЭЗИИ ДОРОГИЕ ЗОНОВЦЫ !<o:p></o:p>

Рейтинг: +7 Голосов: 7 809 просмотров
Комментарии (14)
Идущая по времени # 21 марта 2014 в 16:07 +2
Давайте добавлять в комментариях - любимые стихи любимых авторов!!!
0 # 21 марта 2014 в 16:24 +2
А можно добавить немножечко жести в этот прекрасный день? smile171
0 # 21 марта 2014 в 16:44 +2
да, хорошая жесть в хозяйстве пригодится! crazy
0 # 21 марта 2014 в 16:45 +2
Игорь Северянин
ПОЭЗА "VILLA MON REPOS"

Мясо наелось мяса, мясо наелось спаржи,
Мясо наелось рыбы и налилось вином.
И расплатившись с мясом, в полумясном экипаже
Вдруг покатило к мясу в шляпе с большим пером.

Мясо ласкало мясо и отдавалось мясу.
И сотворяло мясо по прописям земным.
Мясо болело, гнило и превращалось в массу
Смрадного разложенья, свойственного мясным.
0 # 21 марта 2014 в 16:54 +2
Это круть
""
0 # 21 марта 2014 в 16:46 +3
Весна... любовь...
немного жести от Александра Габриэля crazy

***

Сюрпляс

О чувство разделенной нелюбви! -
спокойствие при взгляде друг на друга,
пожатие плечами: "Се ля ви!"
и ощущенье замкнутого круга.

Страхуясь от тюрьмы и от сумы,
мы сжились, словно поле и пейзане.
И важно, чтоб никто не понял: мы -
друг другу не судьба, а наказанье.

Ошибся небезгрешный кукловод,
сведя меня с тобою в одночасье...
И нет лица у счастья и невзгод,
и стынет время в тягостном сюрплясе.
0 # 21 марта 2014 в 16:48 +2
Петр Вяземский

Жизнь наша в старости — изношенный халат:
И совестно носить его, и жаль оставить;
Мы с ним давно сжились, давно как с братом брат;
Нельзя нас починить и заново исправить.

Как мы состарились, состарился и он;
В лохмотьях наша жизнь, и он в лохмотьях тоже,
Чернилами он весь расписан, окроплён,
Но эти пятна нам узоров всех дороже;

В них отпрыски пера, которому во дни
Мы светлой радости иль облачной печали
Свои все помыслы, все таинства свои,
Всю исповедь, всю быль свою передавали.

На жизни также есть минувшего следы:
Записаны на ней и жалобы, и пени,
И на неё легла тень скорби и беды,
Но прелесть грустная таится в этой тени.

В ней есть предания, в ней отзыв, нам родной,
Сердечной памятью ещё живет в утрате,
И утро свежее, и полдня блеск и зной
Припоминаем мы и при дневном закате.

Ещё люблю подчас жизнь старую свою
С её ущербами и грустным поворотом,
И, как боец свой плащ, простреленный в бою,
Я холю свой халат с любовью и почётом.

Между 1874 и 1877
0 # 21 марта 2014 в 16:54 +3
Иосиф Бродский
Бездна

Сначала в бездну свалился стул,
потом — упала кровать,
потом — мой стол. Я его столкнул
сам. Не хочу скрывать.
Потом — учебник "Родная речь",
фото, где вся семья.
Потом четыре стены и печь.
Остались пальто и я.
Прощай, дорогая. Сними кольцо,
выпиши вестник мод.
И можешь плюнуть тому в лицо,
кто место мое займет.
0 # 21 марта 2014 в 16:55 +5
мужчинам не читать!!!!! laugh

Спойлер
0 # 21 марта 2014 в 17:00 +3
smile39
Korn Korvin # 21 марта 2014 в 17:57 +3
Общеизвестно, что поэзия появилась существенно раньше прозы. Похоже на то, что поэзия появилась вместе с человеком ©
http://www.youtube.com/watch?feature=player_detailpage&v=CAu2Jvx6pas smile171
Фру # 21 марта 2014 в 19:31 +2
СМЕРТЬ
Как из последних сил
конь хочет стать собакой!
Собака - стать касаткой!
Касатка - стать пчелой!
Пчела - конем!
А конь -
какой стрелой вытягивает розу,
какою серой розой пенит губы!
А роза -
какой табун сияния и стона
стреножен в сахарном ее побеге!
А сахар -
каким ножом он грезит по ночам!
А нож -
какие луны ищет на приволье,
нагую вечность кожи и румянца!
А я - какого ангела в огне,
себя же самого, ищу по стрехам!
И только в арке гипсовой - такой
огромной, крохотной, неразличимой! -
усильем не затронутый покой.
Гарсия Лорка.

Свобода


Свобода чуть-чуть голова кружится и спокойны
босые ноги
Свобода ты легче и проще
Чем весна в стыдливой прозрачности.

Поль Элюар.
Идущая по времени # 21 марта 2014 в 19:38 +1
Каким разносторонним получился день поэзии))) crazy
0 # 21 марта 2014 в 20:02 +1
Брэдбери блюз

я говорю тебе: вместо смерти золотая летняя кровь
растечется по венам, толкнется в сердце - и поминай как звали.
смотри, я отныне ветер,
безымянный сторож пустых дворов,
голубых цветов, прорастающих из городских развалин.

я хранитель бумажной, ветхой и сладкой небыли,
я тот, кто за час до рассвета услышал выстрел…
я помню,
как потомок салемской ведьмы
мою душу
по буквам
на белый лист
выпускал из грохочущего «Ремингтона».

и с тех пор время суток прозрачные сумерки,
с тех пор время года лето,
время ранних яблок на солнечной стороне.
одуванчики тянут стебли из-под каменных склепов,
ибо летние травы бессмертней любых камней.

я говорю тебе, что ускользнуло во сне,
вернется во сне же,
яблоком в руки, теплой звездой над крышей…
в день середины лета бессильна любая нежить,
впрочем, мы сами не хуже нежити,
так уж вышло,
и когда оживают ночные тени в пустых лабиринтах улиц,
когда по спине мурашки и фары по потолку,
я вырезаю контур растущей луны
на серебряном теле пули,
я вырезаю свою улыбку на круглом ее боку.
я открываю окно, говорю, смотри же, а ты не веришь,
ты подбираешь на слух,
забываешь на вкус,
переводишь на бред.
это дорога живых,
по колено травы
и лето за каждой дверью,
а смерти нет,
говорю тебе, смерти нет...

(с) Екатерина Перченкова.

Коментарии публикаций:

Гардемарин сегодня в 11:36
Если
Гардемарин сегодня в 11:32
Если
Гардемарин сегодня в 11:29
Если
Гардемарин сегодня в 11:28
Если
Гардемарин сегодня в 11:26
Если
Гардемарин сегодня в 11:22
Если
Гардемарин сегодня в 11:21
Если
Demon Hunter сегодня в 02:58
Если
Тигрица. вчера в 21:40
Летаргия
Ольга К вчера в 19:48
Если

Разделы статей

^ Наверх